La polilla no tiene la belleza de la mariposa.
Sin embargo, la vida le ha hecho más fuerte.

A quien maneje las carteleras

Estoy muy enfadada. Y esta carta va para ti, que decides qué películas vas a emitir en tu cine, o en todos los cines de la ciudad. Que te quede claro: no me congratulas.

No entiendo cómo has omitido estrenar en toda Málaga la película Sin Límites, que cuenta los amores entre Lorca y Dalí. ¿Es que si la película trata de cultura no te interesa? Pues peor para tí, porque esta peli tiene como prota a Robert Pattinson, lo cual te reportaría muchas entradas de adolescentes (y no tan adolescentes) locas por sus huesos.

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Pero no, los fans de Dalí y Lorca nos tenemos que quedar con las ganas, porque por más que miro y remiro las carteleras de tooooda la provincia, en ningún cine aparece. Que luego no se queje la ministra de Cultura... yo no he tenido la oportunidad de ir al cine. Así que en cuanto salga en DVD, pa la lista de los reyes magos.

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Por ahora me quedo viendo el trailer:


Pero no te engañes: sigues sin congratularme, cartelerista.

Desganada

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Sucede que a veces tu cuerpo y tu mente dicen STOP.
Ambas partes se paran.
Lo único que te apetece es tumbarte al sol
vuelta y vuelta,
y unos arrumacos a la hora de la siesta.

Amor mío

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¿Se puede amar a dos personas a la vez?



Nunca te vas a enterar,
No lo voy a estropear
Ni me voy a arriesgar a perder esta paz.

A perder tu sonrisa en el café,
A caminar como flotando sobre el mar.
Seguirá nuestra amistad...
Tú no te vas a enterar,
Él jamás sospechará.

Porque somos tres viejos amigos
Y tantas cosas buenas compartimos
Me morderé la boca
Y seguirá nuestra amistad, seguirá...

Amor mío, solo en mi pensamiento
Tan solo muy adentro, te puedo llamar.
Amor mío, amor que solo mío
Como un cajón vacío que no se va a llenar.

Nunca lo voy a decir
Me lo quedo para mí.
No saldrá de aquí, de mi torre de marfil,
No saldrá de aquí.

Como joya que al mostrarla se estropea,
Tan valiosa que mejor que nadie vea,
Encerrada en lo más hondo que hay en mí
Bien envuelta en seda.
Seguirá nuestra amistad...

Amor mío, solo en mi pensamiento
Tan solo muy adentro, te puedo besar...

Se nota que me gusta Diana Navarro? Pues la culpa tiene una persona cuyo perfume es de violetas y coral. Un beso, ¡lironcilla!

Un premio con reto

Marianella ha premiado a "Una polilla alrededor de la luz" al igual que otra mujer ha premiado a su blog. Es un premio para el género femenino, pero no sólo es una mención a nuestro trabajo. También es un reto. Hay que escribir un relato, una poesía, un cuento... con las palabras VIDA, AMOR, LITERATURA, SEXO, VIAJE, CINE. Así que voy a improvisar.

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De pequeña, concebía el amor tal y como se lo mostraba el cine. En las películas en blanco y negro, se dejaba llevar por esos tórridos besos que nunca había visto en la realidad, pero que en la ficción tanto le gustaban. De mayor, quiero que me besen así.

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La vida le fue enseñando que aquellos encuentros tan salvajes y a la vez románticos saltaban de la literatura al cine y viceversa. Pero jamás sus historias de amor resultaron de película. Los finales felices se quedaron en la gran pantalla.

Ansiaba un amor en sepia, con una bella banda sonora y palomitas dulces. Pero únicamente encontraba sexo. Y esas escenas, excepto en las películas porno, apenas salían en el cine que ella disfrutaba. ¿Por qué nadie se enamora de mí? ¿Por qué sólo prefieren pasar un buen rato entre mis brazos?

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Con la duda asediando continuamente sus pensamientos, recordó algo que, al menos en el cine, siempre solía servir de salida en casos como el suyo. Cogió sus maletas y se fue de viaje. Necesito huir de esta mentira.

Conduciendo por una carretera secundaria, recordando todos los besos que había visto a lo largo de los años en las películas, y desilusionada por no encontrar nunca a su Romeo (¿Quieres dejarme ya? Aún dista el amanecer: fue la voz del ruiseñor y no la de la alondra la que penetró en tu alarmado oído), por no haber viajado nunca a Casablanca (Siempre nos quedará París) ...

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Sintió que algo suave le acariciaba los labios. No se preocupe, se pondrá bien. Unos ojos azules le miraban tiernamente. Hace falta rozar la muerte para sentir un beso de película, pensó.

A continuación les doy el premio y el reto a...


Y sin más, me despido, cómo no, con un beso.

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Adiós a Mario Benedetti

Ha muerto Mario Benedetti. Otro grande que se nos va. A continuación, un poema de los muchos que el escritor uruguayo nos ha dejado como legado eterno.

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ESTA CIUDAD ES DE MENTIRA

No puede ser.
Esta ciudad es de mentira.
No puede ser que las palmeras se doblen
a acariciar la crin de los caballos
y los ojos de las putas sean tiernos
como los de una Venus de Lucas Cranach
no puede ser que el viento levante las polleras
y que todas las piernas sean lindas
y que los consejales vayan en bicicleta
del otoño al verano y viceversa.

No puede ser.
Esta ciudad es de mentira.
No puede ser que nadie sienta rubor de mi pereza
y los suspiros me entusiasmen tanto como los hurras
y pueda escupir con inocencia y alegría
no ya en el retrato sino en un señor
no puede ser que cada azotea con antenas
encuentre al fin su rayo justiciero y puntual
y los suicidas miren el abismo y se arrojen
como desde un recuerdo a una piscina.

No puede ser.
Esta ciudad es de mentira.
No puede ser que las brujas sonrían a quemarropa
y que mi insomnio cruja como un hueso
y el subjefe y el jefe de policía lloren
como un sauce y un cocodrilo respectivamente
no puede ser que yo esté corrigiendo las pruebas
de mi propio elogiosísimo obituario
y la ambulancia avance sin hacerse notar
y las campanas suenen sólo como campanas.

No puede ser.
Esta ciudad es de mentira.
O es de verdad
y entonces
está bien
que me encierren.

Un cuerpo en blanco y negro

¿Qué parte del cuerpo en blanco y negro os sugiere más, y por qué?

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La promesa

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El agua estaba templada, tal y como le gustaba a ella: ni muy caliente, ni muy fría. Tras comprobarlo, se fue metiendo lentamente en aquel mar de agua dulce y espuma, encendió unas velas con olor a manzana y canela, y por fin cerró los ojos. Así pasaría un buen rato, al menos, hasta que sus dedos empezaran a arrugarse o la temperatura del líquido elemento se enfriará.

Había sido una tarde rara. Salió a pasear como todos los días, pero sus pies no le hacían caso a su mente, y rompió una promesa eterna. Se dijo a sí misma que jamás volvería a aquel lugar, y sin embargo, hacia allí iba. La curiosidad primaba sobre la razón, y se olvidaron los temores.

El lugar estaba desierto. Ninguna voz interrumpía sus recuerdos. Se sentó en un banco frente a un pequeño parque de columpios, e imaginó dos figuras, jóvenes, risueñas... Los columpios danzaban, y el mundo no importaba nada. Sólo las risas, las miradas y aquella alegría.

Cerró los ojos pero fue en vano. La lágrima salió, y una mano nerviosa, insegura, sesgó su camino. No podía permitirse llorar. Demasiados años de terapia para evitarlo. Y una puta lágrima no lo podía estropear ahora.

Se levantó titubeante: aquello era una especia de masoquismo, pensó. Querer sufrir. Fue directa a un árbol, unas iniciales apenas borradas por el paso de los años dentro de un corazón. La memoria de los árboles. La eternidad de sus troncos.

Pensando no pensar, se volvió sobre sus talones y sus pasos continuaron por el camino antes recorrido. Más rápido, con furia, casi en una veloz carrera, alejándose para siempre de aquel lugar que le recordaría siempre a ella.

Apagó las velas y también su promesa. El amor, se dijo, nunca debe olvidarse. Envuelta en una toalla se dirigió a su dormitorio y cogió la guitarra abandonada a un lado de la cama.

Desnuda frente al espejo, empezó a tocar una canción triste. Una canción en la que nunca dejó de amar por miedo al qué dirán, y en la que siempre estará junto a su bella sirena.


El llanto

Una polilla alrededor de la luz

Ayer en el autobús (paso media vida en ese medio de transporte, es normal que la mayoría de las veces acabe reflexionando sobre cosas que veo dentro y fuera del mismo) una bebé niña muy guapa lloraba a mi lado. El volumen de su llanto superaba con creces a la música que yo estaba escuchando. Así que las notas en mis auriculares se mezclaban con el llanto amargo de la niña.

El llanto nos acompaña desde el momento del nacimiento. Es una forma de comunicarnos. El bebé llora porque tiene hambre o sueño, y aún no sabe expresarlo con palabras. Cuando el niño aprende a decir "agua", el llanto queda relegado a otras acciones. Una caída, una riña, un capricho no consentido...

El llanto en la adolescencia se convierte en el aliado. El llanto, y la almohada, pañuelo de lágrimas después de un rechazo. O después de observar en el espejo un reflejo que nada tiene que ver con las chicas que aparecen en la Súper Pop.

Con la madurez el llanto va dejando paso a un dolor más profundo. Un dolor sin lágrimas. Un dolor que hace más daño. Dolor mudo que reconcome. Y lágrimas que se niegan a salir.

Y de pronto echar la vista atrás, y los años en que llorar por el juguete soñado y nunca regalado se convierten en un sueño. Y los problemas que antes parecían un mundo, aquel chico creído que se reía de tu acné y tus braquets se convierte en nada, en comparación con un horizonte desolador en que buscar estabilidad (económica y afectiva) se convierten en una carrera de mil metros lisos.

Sí, el llanto libera. ¡Qué pena no volver a ser una bebé guapísima que llora por un biberón o unos brazos calentitos que te protejan!

Antonio Vega DEP



Era uno de mis cantautores favoritos, y su tema "Estaciones" es uno de los temas de mi vida. Acabo de entrar en shock al conocer la noticia. Me he entristecido mucho.



Este post va dedicado para un gran poeta, un gran músico que hoy se ha ido, tras luchar contra una neumonía durante tres semanas. Las últimas de uno de los grandes.

Descanse en Paz

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Feliz no cumpleaños, Violeta



Feliz, feliz no cumpleaños:
que los pases muy felices y ahora sóplale a la luz.

¡Feliz, feliz no cumpleaños a tú!

Lindo, lindo parpadean
estrellitas en el cielo.
Y allí arriba están volando
con alitas de murciélago.

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Noche pasada por agua

Al menos, el concierto de Russian Red se vio aguado por los goterones que caían sobre una Málaga volcada con la cultura. Y es que desde las ocho de la tarde, los museos presentaban ya largas colas para disfrutar de una visita guiada gratis. En tiempos de crisis, todo el mundo aprecia estas acciones.

La Casa Natal de Picasso dejó mucho que desear, sobre todo si se compara con la cantidad de obras que el Museo Picasso expone. En la Casa Natal, sólo una pequeña muestra de la pasión que el artista malagueño sentía por los toros. Eso sí, genial el proceso de esquematización del toro: desde el animal detallado hasta cuatro líneas.

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http://redescolar.ilce.edu.mx/redescolar/act_permanentes/conciencia/abstraccion/cves03_files/toro11.jpg

La Fundación Picasso exponía algunas obras de Vázquez Díaz: algunos óleos y bastantes retratos. Me llamó la atención el parecido entre Las bañistas o Desnudas en la piscina y Las señoritas de Avignon, de Picasso:

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Las bañistas, Daniel Vázquez Díaz

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Las señoritas de Avignon, Pablo Ruiz Picasso

De ahí nos fuimos al Centro Cultural Provincial a ver "Mi ropa interior favorita". Muchos pensaréis que la exposición iba de gayumbos y tangas de leopardo. De hecho, yo también lo creía.

Pero la exposición es mucho más profunda. Es un sentido homenaje a Isadora, una artista que murió a consecuencia de una meningitis fulminante. La visita estaba guiada por su padre. Así que la emoción se palpaba en el ambiente.

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Autorretrato de Isadora

Pero sin duda, el plato fuerte de la noche era la actuación a los pies de la Alcazaba de Russian Red, el grupo folk del momento. Después de esperar casi media hora bajo una lluvia que cada vez era más persistente, los malagueños pudimos finalmente deleitarnos con dos canciones de Lourdes Hernández. La lluvia impidió que la música siguiese sonando en esta noche de la cultura.

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Lourdes Hernández, en una actuación sin agua

Y ya es la segunda vez que, por inclemencias del tiempo, las actuaciones al aire libre se tienen que suspender. Ojalá que para el año que viene, la Noche en Blanco no se convierta, por tercer año consecutivo, en la noche pasada por agua.

Ensoñaciones alteradas

El mundo de los sueños se parece enormemente a la fantasía creada en los videojuegos. Esto es, si de repente el villano acaba con tu vida (de forma sangrienta o mediante rayos láser... por señalar algunas de las posiblidades), justo después de ver la pantalla Game Over, te preguntará si quieres volver a intentarlo. De forma que, aunque sean innumerables las veces en las que la diñas, siempre podrás salvarte. Es como si fueras un gato, pero con más de siete vidas.

En los sueños, esto a veces ocurre. Por desgracia, únicamente a veces.

Hoy ha sido una de esas ocasiones. Sin embargo, en el sueño moría inalterablemente. Por más que el ciclo se repetía, acababa falleciendo sin opción de pulsar el botón de Play Again.
Entonces, ¿qué cambiaba? Creo que lo que cambiaba dice mucho de mi personalidad: cambiaba la suerte de mi familia. Es decir, si en un principio todos morían conmigo, finalmente, sólo expiraba yo. Mi incosciente salvaba a mi familia.

Por ello, a pesar de que se ha tratado de una horrible pesadilla, me he despertado con una agradable sensación. Sé que sus tres vidas están a salvo, en mis sueños.

Noche en blanco


Barely aware of her reality, she stands right by
the centre of the room.
Feathers, shes got nice thick feathers
shes put on, for she wanted to reach the violent kingdom.

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Mañana sábado llega la segunda edición de La Noche en Blanco en Málaga. Y estoy nerviosa. El año pasado no me dio tiempo a hacer todo lo que quería, tantos museos que visitar, tantos conciertos y teatros... y encima la lluvia minúscula que más que mojar, congelaba.

Este año el plato fuerte, por lo menos desde mi punto de vista, es el concierto de Russian Red en los jardines del Paseo del Parque. Russian Red estuvieron hace menos de un mes en Málaga, en la Sala Vivero, pero ahora vuelven para deleitar a su público gratis. Y por supuesto, no vale perdérselo.

Si alguien se anima, que me avise. Yo estaré por allí.

Programa La Noche en Blanco Málaga 2009

Estoy cansada

Una polilla alrededor de la luz

Dice un poema de Luis Cernuda (uno de mis poetas favoritos):

Estar cansado tiene plumas,
tiene plumas graciosas como un loro,
plumas que desde luego nunca vuelan,
mas balbucean igual que loro.
Estoy cansado de las casas,
prontamente en ruinas sin un gesto;
estoy cansado de las cosas,
con un latir de seda vueltas luego de espaldas.
Estoy cansado de estar vivo,
aunque más cansado sería el estar muerto;
estoy cansado del estar cansado
entre plumas ligeras sagazmente,
plumas del loro aquel tan familiar o triste,
el loro aquel del siempre estar cansado.

Una polilla alrededor de la luz

Y que lo digas Cernuda. Yo estoy cansada de no tener plumas y no poder volar, de que las cosas no se hagan solas y me duela la espalda tras estar cinco horas en un banco incómodo. ¿Estoy cansada de estar viva? Quizás, pero... si no estuviera viva, no tendría la posibilidad de estar cansada. Vamos, que cansarme significa que he aprovechado bien el día.
Con plumas o sin ellas, buenas noches.

Helada

http://sehablade.files.wordpress.com/2009/04/marilin.jpg

¡Maldito el que inventó el aire acondicionado!
Así me voy a quedar yo:
con la boca abierta y escarcha cubriendo mi cuerpo.

Con las ganas que tengo de tomar el sol...

El enigma del esqueleto

Hoy toca hablar de música, y más concretamente de los videoclips, esas pequeñas y magníficas películas que condensan historias en pocos minutos, siempre al ritmo de una canción.

Pues bien, hay una canción que siempre que la escucho me anima: Hey boy, hey girl, de the Chemical Brothers.

La letra es muy simple:

Hey girls, hey boys,
Superstar DJ's,
Here we go!

Pero sin duda lo que más me llamó en su día la atención fue el videoclip. En éste, aparte de salir el niño rubito y repipi de Harry Potter se ve a una chica obsesionada con los huesos y claro, acaba viendo esqueletos por doquier.



Recordando videoclips, he caido en la cuenta de que el recurso de mostrar los huesos humanos es muy frecuente. De hecho, existe una película musicada dirigida por Tim Burton. Son The Killers y Bones:



Por desgracia no he encontrado la canción completa (vamos, que Youtube no deja colocarla en el blog). Así que tendréis que ir vosotros mismos a buscarla. Es genial.

Finalmente, una canción que me encanta de The White Stripes, Seven nation army:



No recuerdo más, aunque seguro que hay un montón de videoclips más con esqueletos. Si alguien sabe alguno más, ¡que me lo diga!

Ah, este amigo tan huesudo va para tí, feliz cumpleaños $.M.K.

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Un saludo.

Caballito

http://63.134.213.184/_media/imgs/articles/a264_horse.jpg

Con semejante miniatura,
fijo que superaba mi miedo a los caballos

Con sus 17 pulgadas (43 centímetros aprox) y con un peso de 60 libras (27 kilogramos aprox) la pequeña yegua Thumbelina que vive en una granja en los Estados Unidos, ha sido calificada y aprobada por al prestigioso libro de los Record Guinness como “El Caballo Mas Pequeño del Mundo”.

Thumbelina de 5 años padece de Dwarfism o Enanismo una condición genética que hace que el animal tenga un tamaño inferior al estándar de su especie, es por ello que Thumbelina es un caballo miniatura de miniatura.

¿No es adorable?

Mare mía



Mare mía, mare mía,

bendita seas.

Ave,

Ave, mare mía.

Mare mía, mare mía,

Caricia buena.

Ave,

Ave, cada día.

Amor de hambre,

Amor de sangre,

Un amor de madre.

Ah,

Tú me das la vida,

Tú me das la vida.

Ah,

¡Ay, amor, ay amor!

Amor de hambre,

Amor de sangre,

Amor de madre.

Ah,

Tú me das la vida...

Feliz día de la madre. Feliz día mamá.

Viñetas de la gripe

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http://www.elpais.com/recorte/20090429elpepivin_1/XLCO/Ges/20090429elpepivin_1.jpg

 
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