La polilla no tiene la belleza de la mariposa.
Sin embargo, la vida le ha hecho más fuerte.

Amar hasta fracasar

Algo raro pasa en este cuento de Rubén Darío... ¿Qué es?

Trazada para la A

La Habana aclamaba a Ana, la dama más agarbada, más afamada. Amaba a Ana Blas, galán asaz cabal, tal amaba Chactas a Atala.

Ya pasaban largas albas para Ana, para Blas; mas nada alcanzaban. Casar trataban; mas hallaban avaras a las hadas, para dar grata andanza a tal plan.

La plaza, llamada Armas, daba casa a la dama; Blas la hablaba cada mañana; mas la mamá, llamada Marta Albar, nada alcanzaba. La tal mamá trataba jamás casar a Ana hasta hallar gran galán, casa alta, ancha arca para apañar larga plata, para agarrar adahalas. ¡Bravas agallas! ¿Mas bastaba tal cábala?. Nada ¡ca! ¡nada basta a tajar la llamada aflamada!

Ana alzaba la cama al aclarar; Blas la hallaba ya parada a la bajada. Las gradas callaban las alharacas adaptadas a almas tan abrasadas. Allá, halagadas faz a faz, pactaban hasta la parca amar Blas a Ana, Ana a Blas. ¡Ah ráfagas claras bajadas a las almas arrastradas a amar!. Gratas pasan para apalambrarlas más, para clavar la azagaya al alma. ¡Ya nada habrá capaz a arrancarla!.

Pasaban las añadas. Acabada la marcada para dar Blas a Ana las sagradas arras, trataban hablar a Marta para afrancar a Ana, hablar al abad, abastar saya, manta, sábanas, cama, alhajar casa ¡ca! ¡nada faltaba para andar al altar!

Mas la mañana marcada, trata Marta ¡mala andanza! pasar a Santa Clara al alba, para clamar a la santa adaptada al galán para Ana. Agarrada bajaba ya las gradas; mas ¡caramba! halla a Ana abrazada a Blas, cara a cara. ¡Ah! la a nada basta para trazar la zambra armada. Marta araña a Ana, tal arañan las gatas a las ratas; Blas la ampara; para parar las brazadas a Marta, agárrala la saya. Marta lanza las palabras más malas a más alta garganta. Al azar pasan atalayas, alarmadas a tal algazara, atalantadas a las palabras:

-¡Acá! ¡Acá! ¡Atrapad al canalla mata-damas! ¡Amarrad al rapaz!

Van a la casa: Blas arranca tablas a las gradas para lanzar a la armada; mas nada hará para tantas armas blancas. Clama, apalabra, aclara ¡vanas palabras! Nada alcanza. Amarran a Blas. Marta manda a Ana para Santa Clara; Blas va a la cabaña. ¡Ah! ¡Mañana fatal!

¡Bárbara Marta! Avara bajasa al atrancar a Ana tras las barbacanas sagradas (algar fatal para damas blandas). ¿Trataba alcanzar paz a Ana? ¡Ca! ¡Asparla, alafagarla, matarla! Tal trataba la malvada Marta. Ana, cada alba, amaba más a Blas; cada alba más aflatada, aflacaba más. Blas, a la banda allá la mar, tras Casa Blanca, asayaba a la par gran mal; a la par balaba allanar las barras para atacar la alfana, sacar la amada, hablarla, abrazarla...

Ha ya largas mañanas trama Blas la alcaldada: para tal, habla. Al rayar la alba al atalaya, da plata, saltan las barras, avanza a la playa. La lancha, ya aparada pasa al galán a La Habana. ¡Ya la has amanada gran Blas; ya vas a agarrar la aldaba para llamar a Ana! ¡Ah! ¡Avanza, galán, avanza! Clama alas al alcatraz, patas al alazán ¡avanza, galán, avanza!

Mas para nada alcanzará la llamada: atafagarán más la tapada, taparanla más. Aplaza la hazaña.

Blas la aplaza; para apartar malandanza, trata hablar a Ana para Ana nada más. Para tal alcanzar, canta a garganta baja:

La barca lanzada
allá al ancha mar
arrastra a La Habana
canalla rapaz.
Al tal, mata-damas
llamaban asaz,
mas jamás las mata,
las ha para amar.
Fallas las amarras
hará tal galán,
ca, brava alabarda
llaman a la mar.
Las alas, la aljaba,
la azagaya...¡Bah!
nada, nada basta
a tal batallar.
Ah, marcha, alma Atala
a dar grata paz,
a dar grata andanza
a Chactas acá.

Acabada la cantata Blas anda para acá, para allá, para nada alarmar al adra. Ana agradada a las palabras cantadas salta la cama. La dama la da al galán. Afanada llama a ña Blas, aya parda. Ña Blasa, zampada a la larga, nada alcanza la tal llamada; para alzarla, Ana la jala las pasas. La aya habla, Ana la acalla; habla más; la da alhajas para ablandarla. Blasa las agarra. Blanda ya, para acabar, la parda da franca bajada a Ana para la sala magna. Ya allá, Ana zafa aldaba tras aldaba hasta dar a la plaza. Allá anda Blas. ¡Para, para, Blas!

Atrás va Ana. ¡Ya llama! ¡Avanza, galán avanza! Clama alas al alcatraz, patas al alazán. ¡Avanza, galán, avanza!

-¡Amada Ana!..

-¡Blas!...

-¡Ya jamás apartarán a Blas para Ana!

-¡Ah! ¡Jamás!

-¡Alma amada!

-¡Abraza a Ana hasta matarla!

-¡¡Abraza a Blas hasta lanzar la alma!!...

A la mañana tras la pasada, alzaba ancla para Málaga la fragata Atlas. La cámara daba lar para Blas, para Ana...

Faltaba ya nada para anclar; mas la mar brava, brava, lanza a la playa la fragata: la vara.

La mar trabaja las bandas: mas brava, arranca tablas al tajamar; nada basta a salvar la fragata. ¡Ah tantas almas lanzadas al mar, ya agarradas a tablas claman, ya nadan para ganar la playa! Blas nada para acá, para allá, para hallar a Ana, para salvarla. ¡Ah tantas brazadas, tan gran afán para nada, hállala, mas la halla ya matada! ¡¡¡Matada!!!... Al palpar tan gran mal nada bala ya, nada trata alcanzar. Abraza a la ama:

-¡Amar hasta fracasar! -clama...

Ambas almas abrazadas bajan a la nada. La mar traga a Ana, traga a Blas, traga más...¡Ca! ya Ana hablaba a Blas para pañal, para fajas, para zarandajas. ¡Mamá, ya, acababa Ana. Papá, ya, acababa Blas!...

Nada habla La Habana para sacar a la plaza a Marta, tras las pasadas; mas la palma canta hartas hazañas para cardarla la lana.

Vídeo promocional ALGARROBO


Una villa de trazado morisco y espectaculares vistas y playas. Destacan sus carnavales, el festival folclórico el último fin de semana de agosto y la noche flamenca de Algarrobo el primer fin de semana de septiembre.
Comarca de la Axarquía. Andalucía

Los amantes


Como estatuas de lluvia con los nervios azules
Secretos en sus leyes de llaves que abren túneles
Sucios de fuego y de cansancio reyes
Han guardado sus gritos ya no más
Cada uno en el otro engacelados
De noches tiernas en atroz gimnasio
Viven actos de baile horizontal
No caminan de noche ya no más
Se rigen de deseo y no se hablan
Y no se escriben cartas nada dicen
Juntos se alejan y huyen juntos juntos
Ojos y pies dos cuerpos negros llagan
Fosforescentes olas animales
Se ponen a dormir y ya no más

Carlos Edmundo de Ory, poema postista

Caminante


Caminante, son tus huellas
el camino, y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino,
sino estelas en el mar.

Campos de Castilla, Antonio Machado.

Globo al cielo

Abuelo, te echo tanto de menos...

¿Quiénes son los violentos?


España, este es mi país. Un país de policías que se infiltran entre los manifestantes para armar ruido y que sus compis puedan utilizar sus armas libremente.

Un país que se retrotrae, que vuelve a su pasado de GRISES, en el que te pegan con su cachiporra (y sus pistolitas) sólo por levantar tu voz.

Que nadie deje de ver este vídeo, ya que muestra hasta qué punto nos engañan los medios de comunicación, nuestros dirigentes políticos, nuestra policía. Seguimos y seguiremos siendo los tontos borreguitos que se creen lo que dicen en el telediario y en Sálvame.

Qué asco damos.

Segundo premio


Sentado esperando a que llames,
rezando por que des una señal,
los días cada vez van más despacio
y solamente puedo esperar.

Que vengas a explicar que todo ha terminado,
que tengas que decir que no me quieres ver.
Es imposible que hayas olvidado
lo que los dos podíamos hacer.

Y si esto que ha pasado
va a pasarnos otra vez,
y si todo ha sido en vano
no tienes que volver.

Mirando las paredes de este cuarto,
rezando por que vengas otra vez ,
y todo lo que habíamos hablado
es todo lo que vamos a perder.

Si nunca quise ser el único a tu lado,
si tuve miedo fue por que acabara así,
y todo el tiempo que he desperdiciado
se vuelve de nuevo contra mí.

Y si esto te hace daño,
si te puedo hacer sufrir,
ha servido para algo
al menos para mí.

Segundo Premio, Los Planetas

Generaciones como estaciones


"Si las condiciones climatológicas se repiten periódicamente como las estaciones, ¿qué extraño es que las generaciones humanas sean también periódicas en su desarrollo, y haya algunas de ellas llamadas a construir y otras a derribar, unas que iluminen el mundo con su palabra y su acción, y otras que duerman apáticas sin soñar siquiera, siendo árboles estériles perdidos en el desierto, y en cuyas ramas no se posa ningún ave del cielo para entonar sus melodiosos trinos?"

El texto anterior fue escrito por Carlos Rubio en 1869, sólo un año después de la revolución de 1868, también llamada La Gloriosa, en el que se destronó a la reina Isabel II y que dio paso al Sexenio Democrático.

Yo quiero formar parte de esa generación que no se queda dormida y es prácticamente estéril. Yo quiero poder decir, como Carlos Rubio, que viví un momento de cambio, y que tras alzar mi voz, junto a las voces de otros que comparten mis inquietudes, todo pasó a ser distinto, a ser mejor.

Dicen


Dicen que todo está bien,
dicen que siempre puede ser peor.
Dicen que todo está bien,
dicen que hagas lo que dicen.

Dicen que todo está bien,
dicen que no pienses en eso ahora.
Digo que cuento con ver
tantos mundos junto a ti.

Dicen que todo está bien,
dicen que siempre puede ser peor.
Tengo odio en el corazón
y mil canciones por cantarte.

Dicen que todo está bien,
dicen que no pienses en eso ahora.
Digo que cuento con ver
tantos mundos junto a ti.
Dorian... Dicen.
A buen entendedor...

Sé fuerte pero quédate

Somos… tan débiles que somos cuando llega la vejez
y nos hacemos fuertes al momento de partir
sin entender porqué.

La más guapa del mundo


Y que lo digas...

No quiero perderte


Sé que hay loco muy dentro de mí
y aún se retuerce,
y así lo arrastro por toda la noche,
él nunca se duerme.

Sé que hay loco muy dentro de mí
y es una amenaza,
y si lo suelto se tira a los coches,
se mete en las casas.

Mejor será que nunca lo suelte,
no quiero perderlo, no quiero perderte,
no quiero perderlo, no quiero perderte.

Sé que hay loco muy dentro de mí
que aúlla canciones,
y ya no sé si ahora sólo soy yo
quien toma las decisiones.

Sólo me canta y me obliga a seguir
si quiero dormir,
vive en mi cuerpo enjaulado
y no tiene miedo a morir.
 
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