Lluvia en el ventilador del cuarto gris.
Unos pantalones cuelgan desde la garganta de Madonna.
No sé si es jueves o veintidós, ayer olvidé los decimales.
Hay un niño en el recibidor. Le he dicho que vaya al río.
En el negro lecho de una serpiente andadora, las historias del oeste son unos gritos frenéticos que aman a los políticos.
Ya no es primavera en el Corte Inglés, no está de moda. Ahora se lleva mirar a la cara y escupirse: ¡venga, animaos!
Qué triste estoy esta noche, voy a bailar rock and roll.
La pesadilla viene tras la persiana, corre, se oculta en los libros de arte. Mucho cielo y pocos capiteles artesanos.
Mierda, vaya canción más ridícula ponen en la aurora boreal. Me piro al océano, allí los delfines chillan, y yo puedo ver las langostas desde mi gran burro volador.
Chao, no sé italiano.
Rocío Segovia ©
1 aleteos de polillas:
que buena la imagen de la aurora boreal, me encantan esas fotos
llevaba un tiempo sin pasarme pero veo que tu casita sigue siendo igual de genial, a ver si me repaso un poco los deberes ejejejeje
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