La polilla no tiene la belleza de la mariposa.
Sin embargo, la vida le ha hecho más fuerte.

Les larmes dans le verre


Aún no había salido el Sol. El cielo tenía reflejos violetas, esa tonalidad de los moratones cuando más duelen. En los oídos llevaba pegada una canción de los Beatles, que tarareaba contemplando la inmensidad del mar y el vuelo acrobático de las gaviotas. Siempre ensimismada, a caballo entre los recuerdos y la fantasía.

De repente, una imagen blanca, de pelo rizado, le vino a la mente. Y lloró, lloró como no había llorado en meses, lloró porque recordó el dolor de antaño. El dolor compartido, la impotencia, las lágrimas secadas en el abrazo que se fue. La amarga pérdida, la desdicha de tener que despedirse de tal manera del amigo fiel. 

"Cálmate, colócate las gafas de Sol y piensa que ahora, él está jugando con Chispa, correteando por colinas de amapolas", pensó. Y se secó las lágrimas al tiempo que maldecía todos aquellos recuerdos compartidos que se desvanecen como los círculos concéntricos de las piedras chocando contra el agua.

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