Feliz Navidad

Esta Navidad es la más triste que he vivido hasta ahora. Me encuentro rodeada de gente que intenta quererme con mis rarezas y silencios. Mucha fiesta y sonrisas, pero no puedo parar de pensar que esta Navidad hay una estrella más en el cielo, muy cerquita de la Luna, que me protege y me escucha cuando necesito hablar.

Para ti serán mis deseos mientras me coma las uvas, recordando que fue ese día, hace ya cuatro meses, cuando te fuiste de este mundo en los brazos de mi madre. Feliz Navidad, abuelo, a ver si vienes a visitarme en mis sueños, que te echo un montón de menos.

Feliz Navidad a todos.

I'm trying it

¿Qué puedo hacer para romper el cristal?
Necesito el calor que hay dentro, pero no puedo hacerlo sola.

La inspiración desaparece

Monkey see, monkey do...

... Cuando el estrés aparece. Al menos eso me sucede a mí. Bueno, tampoco es que no tengo nada de tiempo para ponerme a escribir nada que no sea gramática, literatura... Vamos, lo que suelo hacer aquí, pero con un cierto orden. Porque no es lo mismo aplicar en mis escritos lo que sé de gramática y literatura, que estudiar por qué un verbo puede ser impersonal o no dependiendo de la interpretación, o quién demonios fue Pérez de Ayala y por qué se confesaba católico y luego escribió un libro enterito criticando a los jesuitas. Vale, vale, esta actitud me recuerda a alguien, así que igual lo puedo entender.

Hoy por fin me he desprendido de ese hijo mío llamado trabajo sobre las personas gramaticales. Al soltarlo sobre la mesa del profesor me he sentido como si, de repente, adelgazara esos millones de kilos que me sobran, y volviera a ser persona. Pero la felicidad se ha borrado al cruzar el umbral, pues en la siguiente clase hay otro profesor deseoso de conocer mis opiniones sobre su materia; o al menos lo que saqué en claro de unas exposiciones que me sonaron a chino, a las 8'30 de la mañana y con la cabeza en una parte donde las sábanas flotan al compás del filósofo. En resumidas cuentas, qué asco de vida. Mejor dicho: qué asco de Bolonia. Ahora los alumnos saldremos formados en el arte del trabajo en cadena: una pieza de gramática, otra de teoría de la literatura, otra de latín (pequeñita, que es una lengua muerta) y otra pieza de literatura intercambiable por un maratón de Gran Hermano. El resultado estará en los chinos a partir del 2011, si todo sale bien. ¿Eso era lo que buscaba cuando renuncié a una buena nota en selectividad por seguir mis sueños?

Espero que ese 7 y medio me sirva al menos para colarme algunos puestos en la lista del paro.

No más violencia hacia las mujeres

¿Cuántas veces te ha hecho callar?
¿Cuánto tiempo crees que aguantarás?
¿Cuántas lágrimas vas a guardar
En tu vaso de cristal?
Salir corriendo, Amaral.

OJO: igual la última parte de este post puede herir la sensibilidad de los maltratadores. Sinceramente, no me importa. Al contrario, todo lo que escriba aquí es poco.

Hoy 25 de Noviembre es el Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la mujer. Soy de las que piensan que somos los jóvenes los que tenemos que hacer que la sociedad cambie. Que el maltrato se recuerde como algo que ya no tiene cabida, porque ni el hombre ni la mujer se encuentran por encima del otro. Porque un golpe no es amor. Porque un moratón no recuerda los días felices. Porque, quien golpea, se siente con derecho a volver a hacerlo. Y las personas no somos punching balls: el estrés se puede aliviar pacíficamente, y los malos humos mejor bajarlos en soledad.

Que nadie te haga más llorar, hundiéndote en silencio
Que nadie te obligue a morir
Cortando tus alas al volar, que vuelvan tus ganas de vivir.
Que nadie, Manuel Carrasco.

Y no hay que creerse las bonitas palabritas del perdón: el/la que pega (normalmente el, así que utilizaré el masculino posteriormente) no se arrepiente. Bueno, sí, se arrepiente de no haberte matado. Si se puede, mejor escapar. No es un acto de cobardía, es aprecio por la vida.

Siente la llamada de la libertad,
rompe las cadenas que te hacen llorar.
Se acabaron las lágrimas, Huecco

Así que escapa, corre, vuela, lábrate una vida feliz, olvídate de ir ocultando moratones. Piensa en quienes te quieren. Y he dicho te quieren, no te quiere ver muerta. Piensa en tus hij@s, en los gritos acallados, en las palabras a través de la pared. Piensa en tus padres... no quieres que vean enterrar a una hija. Piensa en tus amigas, si es que te queda alguna después de haberte aconsejado mil veces que lo dejaras, y tú siempre volvías. Y sobre todo piensa en ti.

El primer golpe fue el peor,
no tanto por el dolor como por el shock de la situación.
El final del cuento de Hadas, el Chojín

Y tú, grandísimo hijo de la gran puta, valiente por pegar a tu mujer, ojalá te pudras en la cárcel, o mejor, córtate el prepucio y te lo atas alrededor del cuello. A continuación sujétalo del techo, y líbranos de tu asquerosa presencia, que tu negra simiente desaparezca del mundo. Porque no vales nada, porque no eres nada.

Que el placer duerma en tu pecho
y con besos anude tu ser.
Que la amargura hoy eche a volar.
Te espera otra flor, sigueme.
El peso del alma, Mago de Oz.

Espero que este repaso de canciones relacionadas con el tema haya servido para reflexionar un poco ya que, como he leído, el maltrato es la mayor plaga que asola nuestro mundo. Los maltratadores son los peores virus que existen, y como tal hay que hacerlos desaparecer. Córtandoles las alas desde el primer momento. No dejándoles que triunfen con sus palabras de amor y miedo.

Ánimo, el amor se puede volver a encontrar. La vida no.

Negative - My my, hey hey

ara contrarrestar el inmenso poder que el pop ejerce sobre mí en según qué momentos (me vuelve ñoña, y veo la vida en tonos pastel a través de unas gafas con forma de corazón, embutida en un tutú magenta), ¡hoy voy a atacar! Bueno, bueno, no se asusten los que no son muy fanáticos de eso que llaman rock & roll... y que yo lo llamo metal. Hoy toca un heavy que se acerca más al pop del que hablaba antes, que no puede una saltar de un extremo a otro sin causar un cataclismo. Vale que la canción se enmarca dentro del estilo grunge (sí, ése que me gusta tanto y que llevó a su máximo esplendor Kurt Cobain). De hecho, quizá os suena una frase que Kurt Cobain parafraseó : "It's better to burn out than to fade away" (lo cual puede traducirse al español como: "Es mejor quemarse que desaparecer lentamente"). Habéis adivinado: hoy toca la canción de Neil Young: My my, hey hey. Pero en una versión más actual. Nuevamente lo llevo a mi terreno: versionada por un grupo finlandés. Vamos, que no me quejo.

El grupo en cuestión se llama Negative, y según Wikipedia hacen glam rock. A mí que me lo expliquen. El cantante sí que es bastante glamuroso.

Me recuerda a David Bowie, eso será el glam...

Bueno, a lo que íbamos, he aquí el video y la letra:

My my, hey hey
Rock and roll is here to stay
It's better to burn out
Than to fade away
My my, hey hey.

Out of the blue and into the black
They give you this, but you pay for that
And once you're gone, you can never come back
When you're out of the blue and into the black.

The king is gone but he's not forgotten
This is the story of a johnny rotten
It's better to burn out than it is to rust
The king is gone but he's not forgotten.

Hey hey, my my
Rock and roll can never die
There's more to the picture
Than meets the eye.
Hey hey, my my.

Visto el video, no sé si he arreglado las cosas. xD

Club de fans de John Boy - Love of Lesbian

¡Dios! Este video me recuerda un montón a cuando fui al concierto de HIM en Barcelona: la cola (de hecho, juraría que está grabado en la Sala Razzmatazz), la gente loca perdida esperando a que abriesen las puertas (y las pintas raras), la locura dentro... Ains, qué tiempos aquellos, en que solía escuchar heavy en vez de pop...

Todos los raros fuimos al concierto
del gran telépata de Dublín.
Media hora antes invadimos el metro,
yo iba obligado y tú en éxtasis.
Y tanto os daba ocho como ochenta
a los fanáticos de John Boy,
frente al estadio ya cantabais sus temas,
primeras filas vuestra obsesión.
Decíais que John Boy era boreal,
algo ambiguo y de infancia gris.
Sinceramente yo lo detestaba hasta morir.

La luz se desmayó.
¿Con cuál van a empezar?
A ti te daba igual,
dijiste acertará.

¿Cómo es posible
que haya estado en tus infiernos?
Es imposible, no, misterio,
y quién tuviera su don.
Sería posible conocerte más por dentro.
No lo conseguiré, saber más de ti.
Yo no soy fan, otro fan de John Boy.
Odio a John Boy, tú odiarás a John Boy.

De aquellas masas era el gran insecto,
"tiene poderes" llegaste a decir.
Creo que lleva media vida huyendo,
quizás le pasa lo mismo que a mí.
Había expandido su emisión global
desde Lima hasta Reikiavik.
y, sin embargo, a quien tenía cerca
no podía transmitir.

Mirada universal
de alcance personal,
me hipnotizo por fin
con su verso letal.

¿Cómo es posible
que haya estado en sus infiernos?
Es imposible, no, misterio,
y quién tuviera su don.
Sería posible conocerte más por dentro.
No lo conseguiré, nunca sabré,
si yo no tengo su don,
si yo no tengo su don.
Y ahora ya soy, y ahora ya, ya lo soy,
y ahora ya soy otro fan de John Boy.
Y ahora ya soy, y ahora ya, ya lo soy,
y ahora ya soy otro fan de John Boy.

¡Esto no puede ser! El heavy no puede relegarse a un trayecto de autobús. Me niego.

¡Aniversario del blog de la Polilla!

¡Hola! A pesar de tenerlo apuntado en el calendario, se me pasó por completo que ¡este blog cumplió el lunes tres añitos de vida! Con casi 450 entradas, el blog que comenzó como sustituto del que tenía en el periódico Qué ha ido poco a poco ganando su huequito en el infinito mundo de las bitácoras cibernéticas, con una media de 300 visitas al día. ¡Gracias a todos!

A lo largo de este año se han hecho varios cambios en el diseño, con la cabecera del blog como mi más preciado logro en el mundo del Photoshop (risas). Incluso, ¡el blog se hizo famoso! y salió en algunas televisiones y en la mayoría de periódicos, por un tema bastante triste: la desaparición de Marta del Castillo (desde este pequeño rincón mando muchos ánimos a su familia, ¡tarde o temprano se hará justicia!)

En este año bloguero, han pasado cosas muy buenas y felices, y otras no tanto. Mi abuelo siempre estará en mis escritos:

Te debo un libro, que tengo en mi cabeza
lo escribo a diario, recuerdos desde pequeña,
chocolate y cama caliente, palabras de abuela.
Una rima triste... Vida perecedera.
(Tu última Navidad)

Por otra parte, y ya que estamos de celebraciones... hoy es mi mesario, uno de miles, con el filósofo. ¡Felicidades casi conductor!

Por todo esto... hoy voy a dejar constancia de varias de mis aficiones: Shakespeare y el heavy, con una bella canción que he descubierto hace poco. Es de Leo Jiménez, el cantante de Saratoga y Stravaganzza... sí, sí, ese que "dicen" (ejem, ejem) que está buenorro y que tiene uno de los mejores falsetes del heavy español actual.

La canción se llama Bella Julietta...

Nómbrame esta vez susurrándome.
Bésame otra vez,
embrujándote.
Cierra los ojos sin querer,
acaríciame,
reconociéndonos la piel al amanecer.

Me roba su corazón
jurándome eterno amor,
se va entre mis manos su calor.
Los labios que condené,
princesa que siempre amé,
cruzaré al otro lado en donde estés.

Llora sin saber,
nos tocó perder.
Bésame otra vez, embrujándome.
En mi memoria del ayer
donde te encontré,
entre mis brazos la arropé:
no te dejaré.

Me roba su corazón
jurándome eterno amor,
se va entre mis manos su calor.
Los labios que condené,
princesa que siempre amé,
cruzaré al otro lado en donde estés.

Y el silencio una vez más...
¡No te vayas, quédate!
Siento frío, oscuridad.
Tu sonrisa hará que vuelva a despertar, una vez más.

Yo te esperaré...
No te dejaré...
Cuando abras los ojos
te prometo que estaré.

¡Un saludo de Polilla!

La historia de Dorothy

La historia de esta fotografía que ha sido considerada “foto del mes”, la publica National Geographic. Fue hecha en Camerún. El chimpancé que va en la carretilla está muerto, mejor dicho muerta. Se llamaba Dorothy, acababa de morir de un ataque al corazón a los 40 años. Su cuidadora, su veterinaria, le sujeta la cabeza.

La fotografía muestra muchas cosas pero, por encima de todas ellas, para mí demuestra la capacidad casi increíble de comprender y sentir el dolor de un grupo de chimpancés que guardan silencio al paso de esa compañera que se llevan a enterrar. Sus cuidadores explicaron que es casi imposible que estos animales estén en silencio; en ese momento, tras esa valla metálica, no se oía una mosca.

A la madre de Dorothy la mató un cazador y a ella, chiquitita, la vendieron como mascota a un parque de atracciones. Allí vivió muchos años encadenada y amarrada al suelo; no volvió a subir a los árboles hasta que cumplió 25 años, cuando fue liberada.

La educaron para divertir a los humanos; le enseñaron a beber cerveza, a fumar cigarrillos y a hacer reír a los visitantes del parque. Tras tantos años de encierro y por culpa de una mala alimentación y falta de ejercicio, estaba gorda y patosa. Un día le tocó la lotería. Fue rescatada de aquel infierno y llevada a Sanaga-Young, un lugar donde, junto a otros ejemplares de su especie, fue cuidada y ayudada a llevar la vida a la que tenía derecho. Pasado un tiempo su salud mejoró y según sus cuidadores fue sacando poco a poco, un carácter bondadoso. Apareció un potente instinto maternal que le hizo adoptar a un pequeño chimpancé, Bouboule y hacerse amiga de muchos otros incluido Jacky el macho alpha que como ella llegaba de otros parques de atracciones para recuperar su vida animal, robada por los hombres.

El día que Dorothy murió, su cuidadora explicó que su ausencia, su pérdida, era palpable y se podía sentir entre todo el grupo de chimpancés. Los responsables del campo decidieron que el entierro de Dorothy podría ser presenciado desde detrás de esa verja por su familia porque de esa forma podrían entender, a su manera, que Dorothy no volvería. Dijo que algunos chimpancés reaccionaron agresivamente y otros gritaban con frustración. Pero lo más impresionante y asombroso para todas las personas que presenciaron esa escena fue la reacción final de absoluto silencio.

Leído en: Una foto emocionante y vosotros, de Mercedes Milá.

Con las ganas de Zahara

Recuerdo que al llegar ni me miraste,
sólo fui una más de cientos
y, sin embargo, fueron tuyos
los primeros voleteos.

Cómo no pude darme cuenta
que hay ascensores prohibidos,
que hay pecados compartidos,
y que tú estabas tan cerca.

Me disfrazo de ti. Te disfrazas de mí.
Y jugamos a ser humanos
en esta habitación gris.

Muerdo el agua por ti. Te deslizas por mí.
Y jugamos a ser dos gatos
que no se quieren dormir.

Mis anclajes no pararon tus instintos,
ni los tuyos, mis quejidos.
Y dejo correr mis tuercas
y que hormigas me retuerzan.

Quiero que no dejes de estrujarme
sin que yo te diga nada.
Que tus yemas sean legañas
enganchadas a mis vértices.

Me disfrazo de ti…

No sé que acabó sucediendo,
sólo sentí dentro dardos.
Nuestra incómoda postura
se dilató en el espacio

Se me hunde el dolor en el costado,
se me nublan los recodos,
tengo sed y estoy tragando,
no quiero no estar a tu lado.

Me disfrazo de ti…

Me moriré de ganas de decirte
que te voy a echar de menos…
Y las palabras se me apartan,
me vacían las entrañas

Finjo que no sé, y que no has sabido.
Finjo que no me gusta estar contigo…
Pero al perderme entre mis dedos
te recuerdo sin esfuerzo

Me moriré de ganas de decirte
que te voy a echar de menos.

Con las ganas, Zahara.

Con las ganas nos quedamos de seguir escuchando sus canciones: cinco nos supieron a poco. A pesar de tener una pierna muerta casi durante cuarenta minutos y el culo más frío que la nieve, valió la pena sentarse en el suelo y disfrutar de esta chica pop.

Luna nueva

Este mes tendrá dos lunas nuevas. El día 16 de noviembre el cielo estará totalmente oscuro. Dos días más tarde, el 18 de noviembre, los afortunados que consigan una entrada podrán asistir al estreno en primicia de Luna Nueva, la nueva película de la saga Crepúsculo.

Para los que no os hayáis leido el libro, podría haceros un resumen de Luna Nueva, pero sinceramente, creo que sería aguaros la película. Aunque, como todos sabéis, hay poquísimos casos en los que una película supere a un libro

Así que si realmente queréis pasar un rato animado, podéis conseguir Crepúsculo Ebook, desde esta página web. Aquí encontraréis toda la saga de Crepúsculo en español. Si sabéis inglés, podéis descargaros la versión de Crepúsculo en inglés (Twilight).

Poco queda por decir: Crepúsculo es una saga de la escritora estadounidense Stephenie Meyer, que jamás pudo imaginar el éxito que tendría con sus libros de vampiros adolescentes. En el mezcla vampirismo con amor. Una mezcla explosiva.

La primera película Crepúsculo tuvo un éxito abrumador. A raíz de ello, los libros de Twilight se vendieron como la espuma aquí en España. De hecho, la segunda película Luna nueva va a ser estrenada aquí antes que en el resto del mundo, para regocijo de los fans de Edward Cullen y Bella Swan. Por cierto, qué casualidad que Bella se apellide cisne.

En esta nueva película entra en acción otro personaje cañón: Jacob Black, un nativo americano de la tribu Quileute. Vamos, que el triángulo amoroso está servido.

Uy, creo que he revelado demasiado. Mejor me callo, por ahora.

Por cierto, la noche del 17 al 18 de noviembre, la Luna nueva se verá interrumpida por una lluvia de meteoros, las leónidas. Recomiendo asomarse al balcón a verlas, ya que la ausencia total de Lunas hará posible la contemplación de estos rayitos plateados.

Funeral

Trato de alcanzarlos,
pero corren mucho más deprisa.
Tiemblan mis cimientos rotos tras el terremoto,
y está todo echo trizas.
Con la sensación de haber echo demasiado
y sin embargo, sentir que todo en vano.

Me pilló de imprevisto no supe decir lo que quería hablar.
Ahora que sé como hacerlo tú no quieres escuchar.
De haberlo sabido habría sido distinto, lo dudo.
Quizás esto no tiene remedio,
ha empezado el funeral.

Trato de arrancarlos,
pero siguen mucho más adentro.
Con la sensación de estar haciendo lo incorrecto,
y sin embargo, no poder dejar de hacerlo.

Me pilló de imprevisto no supe decir lo que quería hablar.
Ahora que sé como hacerlo tú no quieres escuchar.
De haberlo sabido habría sido distinto, lo dudo.
Quizás esto no tiene remedio,
ha empezado el funeral.

Sólo me arrepiento de haberme dormido.
Sólo me arrepiento de haberme perdido.

Me pilló de imprevisto no supe decir lo que quería hablar.
Ahora que sé como hacerlo tú no quieres escuchar.
De haberlo sabido habría sido distinto, lo dudo.
Quizás esto no tiene remedio...

Y el sábado, a disfrutar de Zahara.

¿Tanto TE cuesta ser feliz?

Acordes, bebidas azules, un rimel corrido,
una media que se enreda y olor a fresa.

¿Tanto te cuesta ser feliz?

Murió el último poeta del 27

Las manos del poeta granadino no volverán
a regalarnos más obras grandiosas.

España llora aún la muerte del padrino de la Gran Familia. Pero hoy se nos ha ido otro grande, en esta ocasión de la literatura: Francisco Ayala.

Era el último superviviente de la Generación del 27, pero, a diferencia de sus compañeros, su voz no se silenció hasta hoy.

Con Francisco Ayala tenía una relación de amor-odio, pues admiraba sus escritos, pero una de sus obras me causó un verdadero quebradero de cabeza al estar descatalogada y recorrer todas las librerías de Málaga (y algunas de Barcelona) sin éxito.

Asiduamente leía sus opiniones en Facebook, hoy plagado de mensajes de respeto y desolación.

La literatura se queda un poco más huérfana. Descanse en Paz, y salude a mi abuelito.

Perro ladrador...

A lo largo de la Historia, muchos han sido los hombres sabios que han defendido sus argumentos a través de sus obras. Sencillamente, porque la razón, ya se nos dé en forma de poema o en prosa, salpica a los que pretenden difuminar la realidad con sus suposiciones infundadas. Podría citar a los grandes filósofos helenos y latinos, a los humanistas del siglo XV... y así hasta los ensayistas de la actualidad.

Y las mujeres, ¿cuántas hemos defendido la verdad? Relativamente pocas, en comparación con ellos. Las féminas únicamente eran hijas, mujeres y madres. No había sitio para nada más.

Bien, este post está dedicado a un lector desconocido, que no deja ver su rostro, pero sí su simpleza.

Su ridículo argumento para despreciar a la mujer se asemeja tanto al que se ha utilizado desde tiempos inmemoriales, que el tal ladrador parece sacado de una novela por entregas. ¡Qué digo! En el XIX los hombres eran muchos más civilizados.

Leamos las sabias palabras del perro peligroso:

«Hoy curioseando por internet me dió por enterarme mejor de eso del feminsmo. Mi conclusión es que estáis zumbadas y muy desfolladas. ¿Complejo de inferioridad?»

Dejando aparte consideraciones gramaticales que poco importan ahora, he buscado cómo ha llegado el can a mi blog. Lo único que he publicado en donde aparece el término feminista es un post con chistes ídem. ¿Y nos llama zumbadas a nosotras? ¡Pero si se ha enfadado por unos chistes! Hay más del doble de chistes machistas, y las mujeres llevamos aguantándolos siglos. Se me olvidaba, otro deber de la mujer: debe estar calladita.

El argumento de la locura de la mujer se remonta a la Antigüedad. De hecho hay tratados y escritos de hombres que se consideraban sabios (y que en su mayoría eran eclesiásticos) en los que dicen que las mujeres tenemos ciertos humores que nos hace oscilar cual veleta, y que si éstos se mezclan con la menstruación: ¡sálvese quién pueda! Por supuesto, no es un hecho científico, son sólo elucubraciones de hombres que, o se aburrían mucho o eran unos misóginos encubiertos.

Las mujeres nos volvemos unas locas cuando los hombres no nos entienden. Así de simple.

El otro término que utiliza es desfolladas, que obviamente es de nueva invención. El ladrador piensa, como el 99’9 % de los hombres, que la vida gira en torno al sexo (seguramente él tendrá poco). Bien, ladrador, bien. Tú eres de los que dirían: la violé porque lo andaba pidiendo. Creo que no hace falta más comentarios al respecto.

Finalmente, poco mordedor... después de todo, ¿quién tiene complejo de inferioridad?

Pestañeo III

Desinflada...

En esta ocasión no despierto. O tal vez sí. Al igual que las anteriores veces, la oscuridad da paso a la luz. Estoy dentro de un globo... o estaba.

El globo se desinfla. Poco a poco las tinieblas se van haciendo más y más pequeñas, y la claridad me asalta, me aprisiona y me ata. No me deja escapar ni esconderme en el trozo de plástico que yace en la hierba. Sólo es un pedazo más de mí. Un pedazo inerte, exento de vida.

Pero, ¿es una liberación? ¿He escapado de mi cárcel flotante? Y, lo que más miedo me da, ¿qué o quién explotó mi globo, mi paraiso, mi tranquilidad? Pienso, mientras las luces de neón de los coches me devuelven a la realidad. Mientras seco mis lágrimas, y en mi MP3 suena:

Antes de hacer la maleta
y pasar la vida entre andenes,
deja entrar a los ratones
para tener quien le espere.
Sueña con su melena
y viene el viento y se la lleva,
y desde entonces su cabeza
sólo quiere alzar el vuelo...

Y el globo vuela y vuela, fofo, pero libre.

Pestañeo II

Oscuridad...

El silencio de la noche interrumpido por el canto amargo de un grillo. Enciendo la luz: no son ni las tres. Demasiada literatura o demasiada imaginación... pienso a raíz de un sueño.

Qué más quisiera yo,
convertido o no en pájaro,
que entraras en mi habitación
y me cantaras aquellas nanas de antaño.

Maldita poesía: hasta mis deseos más profundos me salen en formas de versos.

Aún quedan unas horas más... Vuelvo a cerrar los ojos.

Pestañeo I

Fogonazo de claridad...

Me he vuelto a quedar dormida en el autobús. Lo último que recuerdo es que tenía el pelo enmarañado y me daba pereza desenredarlo. Pero parece que al final lo conseguí: estoy sentada en el bus dirección universidad, con el pelo liso, sin legañas, y con la piel erizada gracias al caluroso conductor que nos pone el aire acondicionado en pleno noviembre. Tampoco recuerdo mis sueños. Pero sé que he soñado. También sé que él no aparecía en ellos. Y la oscuridad me vuelve a agarrar, con sus manos deshilachadas... y mis ojos se van cerrando.

Aquí sólo dejas buenos recuerdos

"La palabra misterio me asusta. Para contrarrestarla me aferro a los recuerdos. Me imagino que él también está atemorizado, pues sus ojos ciegos aún no alcanzan a vislumbrar lo que le espera.

Si todo comienza con una mirada, me preocupa que no distinga otras presencias, que no desee dar el primer paso en otra vereda. ¡Ojalá que pronto pueda ver! ¡Ojalá su sufrimiento termine! ¡Ojalá que un deseo lo jale!

Querido abuelo, no sabes lo que yo diera por poder iluminar tu camino. Por ayudarte en este tránsito como tú me ayudaste en mi estancia en este mundo, ¿te acuerdas? Antes de verte a ti, todo era oscuro y confuso. Tal vez igual a como ahora se presenta tu futuro. Pero no te preocupes, estoy segura que allá donde vas, alguien te espera, como tú me esperabas a mí. No me cabe la menor duda de que hay unos ojos que se mueren por verte. Así que marcha en paz. Aquí sólo dejas buenos recuerdos. Que las palabras te acompañen. Que las voces de todos aquellos que te conocieron resuenen en el espacio. Que te abran camino. Que sean las que anuncien la llegada del padre amoroso, del abuelo cariñoso, del contador de historias, del de la carita sonriente."

Tan veloz como el deseo, Laura Esquivel

He hecho algunos cambios, ya que en esta novela estas palabras son dedicadas al padre, y no al abuelo, de la protagonista.

La verdadera historia de Julieta

Sonata Arctica es un grupo finés de power metal. Su música nos lleva a siglos anteriores, a los grandes caballeros y las épicas luchas de poder, a la mitología, o a las obras de autores de fantasía y ciencia ficción. Éste es el caso de la canción que os presento: Juliet. El grupo finlandés nos muestra a una Julieta malvada, que sobrevive a su querido Romeo. Muchos sabréis que soy una amante de toda la obra de Shakespeare, sobre todo de sus tragedias (Romeo y Julieta, Hamlet, Otelo, MacBeth, etc.) Ayer la casualidad quiso que diese con esta canción que no conocía.

Para regocijo de muchos, voy a poner la canción original, en inglés, y su traducción en español. Para escuchar la canción, es necesario bajársela de aquí.

"These are my final lines,
I've lived all my nine lives,
My nights are over, cannot feel your heart anymore."

I lived only trough you,
My scar, my heart, my truth,
I do not want to die,
But no more can I love you!!!

How hard it is to understand
My wish to die hand in hand?
This night's like a dream
You will be the last thing I will see

I hold your hand, close my eyes all I love finally dies
Drank the poison most foul with you...
But why do you smile?

...Don't smile
Don't you smile
You're supposed Wither away with me, so, Juliette
Please don't smile
I'm paralysed and you are still alive.

Life is but a long, sad game
Lifeless souls, avoiding shame
Two dead swans is all what we need
To pave the winding memory lane.

No hellos, no bad goodbyes
Wailing, distant, silent cries
You can live with my pain,
It's your own you cannot take?

You played the game and lost,
I wonder how you can,
Hold the cards for a dead man

The light and the clarity
Welcome change for the life in the darkness,
Sea of my sanity...

Lost in the vanity...
All I ever wanted; to be lost in you,
My burden, the hatred...

My own reality...
Mirrors and smoke
The final truth unfolds

...Your reality...
Mirrors my hopes,
Where you will need me...

They never find us again once the trail has gone cold
They never find us again once the trail has gone cold
I'm a restless soul, I'll make the best ghost
All things good end into a...

Minute of silence!
- I get myself in line
One minute of silence
- To face my own demise
One minute of silence
- This is not what I signed for...
One minute of silence
- You double-crossing, filthy whore...

I sit with someone in the dark
I'm so afraid to see it's me again...
You had a change of heart,
Now we're all getting hurt...

Ladies and gentlemen,
Welcome to my life again
Walk with me, every curve, every bend
This promenade that seems to come to an end

You know what you meant to me,
Emptied the room in your life that I paid for
When I lost my sanity
I made a mess I am now here to clean

It is too late to regret anything tonight
After what has come to light
...You have played me for a fool, for all this time?
The story may rewrite itself after I'm gone
One more breath, the day will dawn

How hard it is to understand
My wish to die hand in hand?
These wounds stay open all night long,
You are the last thing I will see...

I lived only by you,
My scar, my heart, my truth,
My sole reason to die... for
There's no life without you

These are my final lines, I've used all my nine lives,
My life is over, cannot feel your heart anymore

I lived only by you,
My scar, my heart, my truth,
Have no reason to live,
I can't feel the love anymore...

This is... the end... Why...?
You're closing my eyes...




"Éstas son mis últimas líneas.
Ya he vivido mis nueve vidas,
mis noches han terminado
y ya no puedo sentir tu corazón."

He vivido solamente por ti,
mi cicatriz, mi corazón, mi verdad.
No quiero morir,
¡¡¡pero ya no puedo amarte!!!

¿Tan difícil es de entender
mi deseo de morir cogiendo tu mano?
Esta noche es como un sueño
y tú serás lo último que vea.

Te cojo la mano, cierro los ojos
y todo cuanto amo muere por fin.
Hemos bebido el veneno contaminado juntos...
pero, ¿por qué sonríes?

... No sonrías,
no sonrías.
Te marchitarás conmigo,
así que, Julieta,
por favor, no sonrías.
Ya me he paralizado, pero tú sigues viva.

La vida no es más que un juego
largo y triste.
Almas sin vida, evitando la vergüenza,
dos cisnes muertos es todo
cuanto necesitamos
para pavimentar el sinuoso
sendero del recuerdo.

No hay holas, no hay malos adioses,
sólo sollozantes, distantes
y silenciosos lamentos.
Puedes vivir con mi dolor,
¿pero acaso puedes soportar el tuyo?

Jugaste y perdiste.
Me pregunto cómo puedes
hacer trampas contra un hombre muerto.

Luz y claridad
dan la bienvenida al cambio
para una vida en la oscuridad.
Mar de mi cordura...

Perdido en la vanidad...
Todo lo que siempre he ansiado
era perderme en ti.
Mi carga, el odio...

Mi propia realidad...
Espejos y humo.
La verdad última se despliega.

...Tu realidad...
refleja mis deseos,
y me vas a necesitar...

Nunca nos encontrarán
una vez que el rastro se haya enfriado.
Nunca nos encontrarán
una vez que el rastro se haya enfriado.
Soy un alma inquieta,
seré un fantasma excelente.
Todas las cosas buenas terminan con un...

¡... minuto de silencio!
- Me pongo a la cola.
Un minuto de silencio.
- Para afrontar mi propia muerte.
Un minuto de silencio.
- No había firmado para esto...
Un minuto de silencio.
- Tú, embustera, sucia puta...

Me siento junto a alguien en la oscuridad,
me da tanto miedo ver
que vuelvo a ser yo...
Seguiste un impulso
y ahora todos estamos sufriendo...

Damas y caballeros,
bienvenidos de nuevo a mi vida.
Recorran conmigo cada curva,
cada esquina
de este paseo que parece
llegar al final.

Sabes lo que significabas para mí
y vaciaste la habitación de tu vida
que yo había pagado
cuando perdí la cordura.
Cometí un error
y estoy aquí para solucionarlo.

Es demasiado tarde
para lamentar algo esta noche,
después de lo que ahora es luz.
... ¿Me has tomado por un idiota
durante todo este tiempo?
La historia podría reescribirse
cuando me haya ido.
Un último aliento y amanecerá.

¿Tan difícil es de entender
mi deseo de morir cogiendo tu mano?
Estas heridas permanecen abiertas
durante toda la noche.
Tú serás lo último que vea...

He vivido solamente por ti,
mi cicatriz, mi corazón, mi verdad,
mi única razón para morir...
No hay vida sin ti.

"Éstas son mis últimas líneas.
Ya he vivido mis nueve vidas,
mi vida ha terminado
y ya no puedo sentir tu corazón".

He vivido solamente por ti,
mi cicatriz, mi corazón, mi verdad.
Ya no tengo razón para vivir,
ya no puedo sentir amor...

Éste es... el fin...
¿Por qué...?
Me cierras los ojos...

Coplas por la muerte de su padre

Vassily Kandisnky Composición X

Las Coplas por la muerte de su padre, también citadas como Coplas a la muerte del maestro don Rodrigo o, simplemente, Las coplas de Jorge Manrique, son una elegía escrita por Jorge Manrique en la muerte de su padre, el Maestre de Santiago don Rodrigo Manrique. Escritas, al menos una parte, con posterioridad al 11 de noviembre de 1476, fecha de la muerte de don Rodrigo Manrique, constituye una de las obras capitales de la literatura española y, sin duda, el mejor poema lírico de la poesía medieval castellana.

I

Recuerde el alma dormida

Recuerde el alma dormida,
avive el seso y despierte
contemplando
cómo se pasa la vida,
cómo se viene la muerte
tan callando,
cuán presto se va el placer,
cómo, después de acordado,
da dolor;
cómo, a nuestro parecer,
cualquiera tiempo pasado
fue mejor.

II

Pues si vemos lo presente

Pues si vemos lo presente
cómo en un punto se es ido
y acabado,
si juzgamos sabiamente,
daremos lo no venido
por pasado.
No se engañe nadie, no,
pensando que ha de durar
lo que espera
mas que duró lo que vio,
pues que todo ha de pasar
por tal manera.

III

Nuestras vidas son los ríos

Nuestras vidas son los ríos
que van a dar en la mar,
que es el morir,
allí van los señoríos
derechos a se acabar
y consumir;
allí los ríos caudales,
allí los otros medianos
y más chicos,
y llegados, son iguales
los que viven por sus manos
y los ricos.

IV

Invocación

Dejo las invocaciones

Dejo las invocaciones
de los famosos poetas
y oradores;
no curo de sus ficciones,
que traen yerbas secretas
sus sabores;
aquel sólo invoco yo
de verdad,
que en este mundo viviendo
el mundo no conoció
su deidad.

V

Este mundo es el camino

Este mundo es el camino
para el otro, que es morada
sin pesar;
mas cumple tener buen tino
para andar esta jornada
sin errar.
Partimos cuando nacemos
andamos mientras vivimos,
y llegamos
al tiempo que fenecemos;
así que cuando morimos
descansamos.

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Somos

Tan débiles que somos al momento de nacer;
y nos hacemos fuertes cuando nos toca crecer,
dejándonos la piel.



Somos… tan débiles que somos cuando llega la vejez
y nos hacemos fuertes al momento de partir
sin entender porqué.



Somos un segundo, un instante,
el capricho de un reloj
que nadie sabe cuándo va a parar.
Somos un misterio en el planeta,
energía y un color.



Quién ha dicho que era fácil aprender cada lección
haciéndonos más grandes cuando sentimos dolor?
No, nadie nos enseñó.



Somos un segundo, un instante,
el capricho de un reloj
que nadie sabe cuándo va a parar.
Somos un misterio en el planeta,
energía y un color.





Pincha aquí para oír el tema de Georgina, Somos, en SPOTIFY.

El día más triste

... de mi vida fue ayer. Una persona muy importante para mí se fue de este mundo, y hoy ya lo echo mucho de menos.

Abuelo, espero que siempre me guíes desde el cielo.

Guerra de poetas en el Siglo de Oro

En la España barroca existieron dos personajes muy importantes que se ensalzaron en una guerra estética, una guerra de poesía que nos dejó grandes riñas de versos cargados de odio, y por qué no decirlo, mucha guasa:

Primer asalto. Ataca Quevedo.

Contra Don Luis de Gongora

Este cíclope, no siciliano,
del microcosmo sí, orbe postrero;
esta antípoda faz, cuyo hemisferio
zona divide en término italiano;

este círculo vivo en todo plano;
este que, siendo solamente cero,
le multiplica y parte por entero
todo buen abaquista veneciano;

el minoculo sí, mas ciego vulto;
el resquicio barbado de melenas;
esta cima del vicio y del insulto;

éste, en quien hoy los pedos son sirenas,
éste es el culo, en Góngora y en culto,
que un bujarrón le conociera apenas.


Segundo asalto. Ataca Góngora.

Anacreonte español, no hay quien os tope.
Que no diga con mucha cortesía,
Que ya que vuestros pies son de elegía,
Que vuestras suavidades son de arrope

¿No imitaréis al terenciano Lope,
Que al de Belerofonte cada día.
Sobre zuecos de cómica poesía
Se calza espuelas, y le da un galope?

Con cuidado especial vuestros antojos
Dicen que quieren traducir al griego,
No habiéndolo mirado vuestros ojos.

Prestádselos un rato a mi ojo ciego,
Porque a luz saque ciertos versos flojos,
Y entenderéis cualquier gregüesco luego


Tercer asalto. Ataca Quevedo.

Yo te untaré mis obras con tocino
Porque no me las muerdas, Gongorilla,
Perro de los ingenios de Castilla,
Docto en pullas, cual mozo de camino.

Apenas hombre, sacerdote indino,
Que aprendiste sin christus la cartilla;
Chocarrero de Córdoba y Sevilla,
Y en la Corte, bufón a lo divino.

¿Por qué censuras tú la lengua griega
siendo sólo rabí de la judía,
cosa que tu nariz aun no lo niega?

No escribas versos más, por vida mía;
Aunque aquesto de escribas se te pega,
Por tener de sayón la rebeldía.


Cuarto asalto. Ataca Góngora.

A don Francisco de Quevedo

Cierto poeta, en forma peregrina
cuanto devota, se metió a romero,
con quien pudiera bien todo barbero
lavar la más llagada disciplina.

Era su benditísima esclavina,
en cuanto suya, de un hermoso cuero,
su báculo timón del más zorrero
bajel, que desde el Faro de Cecina

a Brindis, sin hacer agua, navega.
Este sin landre claudicante Roque,
de una venera justamente vano,

que en oro engasta, santa insignia, aloque,
a San Trago camina, donde llega:
que tanto anda el cojo como el sano.


Ataca Quevedo:

¿Qué captas, noturnal, en tus canciones,
Góngora bobo, con crepusculallas,
si cuando anhelas más garcivolallas,
las reptilizas más y subterpones?

Microcósmote Dios de inquiridiones,
y quieres te investiguen por medallas
como priscos, estigmas o antiguallas,
por desitinerar vates tirones.

Tu forasteridad es tan eximia,
que te ha de detractar el que te rumia,
pues ructas viscerable cacoquimia,

farmacofolorando como numia,
si estomacabundancia das tan nimia,
metamorfoseando el arcadumia.

¿Quién ganó? Sin duda, la literatura española.

Chistes feministas

This is the life

Oh the wind whistles down
The cold dark street tonight
And the people they were dancing to the music vibe
And the boys chase the girls with the curls in their hair
While the shy tormented youth sit way over there
And the songs they get louder
Each one better than before

And you're singing the songs
Thinking this is the life
And you wake up in the morning and your head feels twice the size
Where you gonna go? Where you gonna go?
Where you gonna sleep tonight?

And you're singing the songs
Thinking this is the life
And you wake up in the morning and your head feels twice the size
Where you gonna go? Where you gonna go?
Where you gonna sleep tonight?
Where you gonna sleep tonight?

So your heading down the road in your taxi for four
And you're waiting outside Jimmy's front door
But nobody's in and nobody's home 'til four
So you're sitting there with nothing to do
Talking about Robert Riger and his motley crew
And where you're gonna go and where you're gonna sleep tonight

And you're singing the songs
Thinking this is the life
And you wake up in the morning and your head feels twice the size
Where you gonna go? Where you gonna go?
Where you gonna sleep tonight?

And you're singing the songs
Thinking this is the life
And you wake up in the morning and your head feels twice the size
Where you gonna go? Where you gonna go?
Where you gonna sleep tonight?

Where you gonna sleep tonight?

Sí... Ésta es la vida.

This is the life, Amy MacDonald

Zonzoo, dinero por tu viejo móvil

Hace algunas semanas que aparece en la tele un anuncio que dice comprarte tu viejo móvil, que ellos van a tu casa y que, encima, le haces un favor al medioambiente y a la Fundación SOS (a la que destinan un tanto por ciento por cada móvil comprado.)

Me he estado informando bien por los foros de Internet y parece que, en principio, no es ninguna estafa. Hombre, no esperes que te paguen doscientos euros por el ladrillo que tuviste por primer móvil, pero si tienes unos cuantos por ahí tirados, la cantidad que te ofrecen puede servir para pegarte una fiestecita.

Como todos sabemos, las baterías de los móviles, como las pilas, son nocivas para el medioambiente, pues liberan metales tales como el mercurio y el cadmio que, en contacto con el agua de la lluvia o de los ríos, puede liberar gases altamente perjudiciales no sólo para el ecosistema en el que se encuentre, sino también para los humanos que lleguen a respirarlo.

Por ello, ya que reciclamos las pilas, compramos pilas recargables, etc... ¿Por qué no buscar una solución a las baterías de móvil en desuso? Esto es lo que se habrán preguntado en Zonzoo, y me parece una buenísima iniciativa que espero que la gente siga. Ya que, aunque la mayoría únicamente busque sacar provecho económico de esto, la naturaleza también gana.

Bad things

When you came in the air went out.
And every shadow filled up with doubt.
I don't know who you think you are,
But before the night is through,
I wanna do bad things with you.

I'm the kind to sit up in his room.
Heart sick an' eyes filled up with blue.
I don't know what you've done to me,
But I know this much is true:
I wanna do bad things with you.

When you came in the air went out.
And all those shadows there filled up with doubt.
I don't know who you think you are,
But before the night is through,
I wanna do bad things with you.
I wanna do real bad things with you.
Ow, ooh.

I don't know what you've done to me,
But I know this much is true:
I wanna do bad things with you.
I wanna do real bad things with you.

Ésta es la canción que aparece en la intro de True Blood, una serie de vampiros que arrasa en Estados Unidos. La mismísma Anne Rice se queda flipada viéndola, y lo expresa con estas palabras en Facebook: "Last night's episode of True Blood was quite wonderful, with many interesting and profound developments. I was moved by Godric. And I can't wait for Marianne to meet with some justice." Vamos, que el episodio del domingo (el cual he visto yo hoy gracias a Internet) le dejó a-no-na-da-da. Y no es para menos. ¿Qué vampiro puede tener el alma tan pura como para inmolarse para expiar su culpa? ¿O quizá fue cobardía?

En fin... no os voy a desvelar nada, si es que no la habéis visto aún. Os la recomiendo encarecidamente. No hace falta que os la descarguéis, podéis verla online en un sitio yonki de series... o algo así.

Un saludo vampírico.

70 años del fusilamiento de las Trece Rosas

Madrid se viste de luto,
por trece rosas castizas,
trece vidas se cortaron,
siendo jóvenes, casi niñas.

Malditas sean las almas,
de sus verdugos fascistas,
que con guadañas de odio,
segaron sus cortas vidas.

España es vuestra madre,
su cielo vuestra sonrisa.
sus campos tienen la sangre,
de unas rosas, casi niñas.

El pueblo de Madrid os quiere,
ese pueblo que abomina,
de salvadores de patrias,
de rojos y de fascistas.

Madrid es patria de todos,
su nombre solo mancillan,
el odio de los caciques,
cuya razón es la envidia.

Las rosaledas de parques,
de esta, nuestra España chica,
reflejarán vuestras caras,
vuestras sonrisas de niñas.

Benditas seáis mil veces,
benditas vuestras familias,
malditos los asesinos,
que nuestras rosas marchitan.

Julian Fernández del Pozo

Las Trece Rosas es el nombre colectivo que se les dio a un grupo de trece muchachas, siete de ellas menores de edad (entonces establecida en 21 años), fusiladas por la represión de la dictadura del ejército franquista en Madrid, el 5 de agosto de 1939, poco después de finalizar la Guerra Civil Española.

Ojalá que nunca más se repitan estos crímenes.

Un premio para Marcos Ana

Yo no conocía la historia -desgarradora y bella al mismo tiempo- de Marcos Ana hasta que el filósofo cordobés se unió a una tertulia literaria y me transmitió a su vez todo lo que allí se hablaba.

Marcos Ana luchó activamente contra la represión fascista de Franco, y por ello fue encarcelado. Compartió celda con Miguel Hernández, al que todos recordamos por sus tiernas Nanas de la cebolla. El poeta de Orihuela murió en la cárcel en 1942.

Pero Marcos Ana burló a la muerte: fue condenado a morir en dos ocasiones. Y de las dos se libró.

Sin embargo, el haber salido sano y salvo no le devolverán jamás todos esos años (23) que pasó en las cárceles franquistas.

Por ello, se ha creado la Plataforma Un premio para Marcos Ana, con el fin de que le concedan el Premio Príncipe de Asturias a la Concordia 2009. En la web de la Plataforma, se puede leer un manifiesto donde se exponen 23 razones (tantas como años pasó en la cárcel) por las que le ha de ser otorgado este reconocimiento:

23 años tras los muros,
23 razones para el Premio Príncipe de Asturias de la Concordia

Tras 23 años en las cárceles franquistas. Marcos Ana recuerda con generosidad, sin resentimiento alguno: “No siento ningún rencor; me sentiría muy desgraciado si así fuera. Al haber sufrido tantas calamidades soy incapaz de generar venganza. La venganza no es ningún ideal político ni revolucionario. La única venganza a la que yo aspiro es ver un día el triunfo de los ideales por los que he luchado y por los que tantos hombres y mujeres en España perdieron su vida o su libertad”

Las personas, instituciones, colectivos, asociaciones, entidades, etc. abajo firmantes apoyamos la propuesta realizada por la Universidad de Granada para que le sea concedido el Premio Príncipe de Asturias de la Concordia 2009 a Marcos Ana,

1. Por su vida: por haber contribuido de forma ejemplar y relevante al entendimiento y a la convivencia en paz entre los hombres y las mujeres.
2. Por su lucha contra la injusticia, la pobreza, la ignorancia
3. Por su defensa de la libertad,
4. Por su comprensión: “Yo me sentiría completamente desgraciado si después de haber pasado veintitrés años en la cárcel mi única venganza fuera llenar la cabeza de plomo a aquellos que fueron los causantes de que yo dejara media vida y toda mi juventud en la prisión”
5. Por su humanidad
6. Por su solidaridad
7. Por su valentía
8. Por su entereza
9. Por su honestidad
10. Por su sinceridad
11. Por su miedo
12. Por su esperanza
13. Por su lucha contra la infamia
14. Por su lucha contra la mentira
15. Por su lucha contra la crueldad demencial de los enemigos de la vida
16. Por su sencillez
17. Por su naturalidad con que es un hombre. Entero, auténtico, completo.
18. Por su integridad: “Si pretendiera saciar con la sangre los años que pasé en prisión, me sentiría desgraciado; ni un muerto, ni mil muertos, ni todos los muertos del mundo me pueden devolver a mí estos trozos de mi vida que yo he dejado en los patios y en las celdas de las cárceles”
19. Por su generosidad: “Lo único que me podría recompensar un poco la vida es ver triunfantes los ideales por los cuales yo he luchado, por los cuales ha luchado toda una generación”
20. Por su lucidez: “Si nos sentimos españoles tenemos que cerrar de una vez para siempre este ciclo sangriento, ese hecho terrible de que los españoles cada veinticinco años tengamos que estar degollándonos los unos a los otros. Espero que el futuro de España no sea el futuro de la revancha sino el de la paz y seguridad para todos los españoles
21. Por su poesía
22. Por él y para él, por todos y para todos sus compañeros de infortunio
23. Por dignidad, reparación, justicia, paz, reconciliación.

Desde el blog Una polilla alrededor de la luz, animo a todo amante de la poesía, de la libertad y de la paz, que firme porque se reconozca la figura de este poeta encarcelado injustamente.

Un saludo.