Una polilla alrededor de la luz

Soneto fonético

2011-11-21T09:16:00.001-08:00

Las guturales gritos emitireron,
las nasales lamentos murmuraron,
las labiales amor manisfestaron,
las palatales, al llorar gimieron.

Cacuminal la lucha fue, mordieron
las dentales los labios, y sangraron;
sinalefas la herida religaron,
las cuerdas la tensión no resistieron:

sonó en los ámbitos acento fuerte
y firme entonación comenzó a alzarse...
¡Ah, clamoroso amor, oírte y verte!
Mas, ¡ay! saber es reto de la suerte:
la espina de la yod empieza a hincarse,
ya tu sílaba, amor, diptonga en muerte.

Juan M. Díez Taboada

Hagan sus apuestas

2011-11-17T03:09:00.000-08:00

Menu para el 20N

2011-11-16T12:28:00.000-08:00

Desde que se sabe que el 20N habrá elecciones hasta la fecha de hoy no han parado de bombardearnos con información. Que si votar en blanco, no votar, votar nulo, voto útil, #nolesvotes….

Hay artículos muy interesantes en internet que explican cada posibilidad de forma extensa y detallada, y se me ha ocurrido hacer un post para explicar todas las posibilidades que existen.

Voy a sintetizarlo lo máximo posible, y si me equivoco o me dejo algo espero vuestras críticas en los comentarios. Lo he clasificado en 7 opciones.

OPCIONES:

No votar (abstención).
Voto en blanco.
Voto en blanco computable (Ciudadanos en blanco).
Voto nulo.
Voto útil/castigo (#AritmEtica20N).
Elegir el partido más compatible con tus ideas.
Elegir un partido que cumpla tus requisitos.

1.- No votar (abstención).

Beneficia a: Solo beneficia a los partidos mayoritarios cuando los que se abstienen no iban a votarles en ningún caso, ya que tienen sus votantes fijos que sí van a votar. Prefieren un porcentaje bajo de votos para que se repartan entre menos partidos y tener asi mas fácil una mayoria absoluta.

Perjudica a: Al sistema electoral en si mismo. Cuanta más abstención menos crédito tienen las elecciones. No obstante, aunque las cifras de abstención suponen a veces la mitad del electorado, la ley considera los resultados legítimos, incluso si están avalados sólo por un 30% de los votantes. No está claro a quién perjudica la abstención, si bien los estudios detectan que suele afectar más al votante de izquierda, que se moviliza menos.Cuanto más grande es la abstención mayor es la pérdida de legitimidad del sistema electoral.

2.- Voto en blanco.

Beneficia a: Los partidos grandes. En las elecciones generales, un partido necesita el 3% del total de votos para obtener representación. En los comicios locales, este ‘listón’ sube hasta el 5%. Por ejemplo, para que un partido esté en las Cortes Valencianas, si han acudido a las urnas dos millones de personas, necesita 100.000 votos. Pero si además hay 150.000 sufragios en blanco, precisa 7.500 más. Por eso se suele decir que el voto en blanco favorece a los partidos mayoritarios.

Perjudica a: Los partidos pequeños, ya que suman en el total de sufragios sobre el que se calcula la distribución de escaños y, en consecuencia, elevan el listón electoral mínimo para entrar.

3.- Voto en blanco contabilizado.

El movimiento cívico “Ciudadanos en Blanco”, ahora denominado “Movimiento Ciudadano por el voto en Blanco Computable”, se presentará en las próximas elecciones generales del 20N por el partido “Escaños en Blanco”. Más info aquí.

Beneficia a: Los partidos pequeños y a la legitimidad de los resultados electorales, ya que ningún partido se apropia de votos que no son suyos para conseguir escaños y no se eleva el listón electoral mínimo para que nos partidos pequeños puedan entrar.

Perjudica a: Los partidos grandes, ya que no consiguen escaños a costa de los votos en blanco. En las pasadas elecciones el PP consiguió el 46% de los escaños con el 42% de los votos (la diferencia son votos en blanco) y el PSOE consiguió el 42% de los escaños con el 37% de los votos.

4.- Voto nulo.

Es importante detallar qué es un voto nulo: Se considera nulo el voto que no tenga sobre o el que teniéndolo contenga más de una papeleta de distintas candidaturas. También se consideran nulos aquellos en los que se modifique, añada o tache el nombre de los candidatos, o en los que aparezca cualquier alteración intencionada, como una raya o una expresión. Todas estas prohibiciones afectan tanto a la papeleta como al sobre.

Beneficia a: Nadie, deslegitima el resultado de las elecciones cuando es un porcentaje significativo de los votos. Se suele considerar el voto del descontento.

Perjudica a: En consecuencia de lo anteriormente citado, perjudica al partido ganador, ya que su victoria se ve enturbiada no solo por los porcentajes de abstención, si no también por los de voto nulo.

5.- Voto útil/castigo (#AritmEtica20N).

Esta iniciativa busca hacer colapsar el monopolio de PP, PSOE y CiU e impedir que el PP gobierne por mayoría absoluta reforzando el conocido #nolesvotes. ¿Cómo?: Votando en cada circunscripción electoral al partido más fuerte que no sea PP, PSOE o CiU(recordemos que aprobaron la ley Sinde: #nolesvotes). No se trata de votar al partido que nos desagrada menos o que nos gusta un poco, sino de utilizarlos para que se peleen entre ellos. En la web de esta iniciativa puedes encontrar más información al respecto.

Beneficia a: A los partidos que reciben esos votos.

Perjudica a: Al PP, PSOE, y CiU, se busca romper el bipartidismo y añadir al cóctel a partidos minoritarios para que tengan que pactar.

6.- Elegir el partido más compatible con tus ideas.

Hace poco me enteré de la existencia de la web http://www.elecciones.es/ en la que a partir de la elección de tu provincia, las respuestas a 15 preguntas simples y la selección de los temas que más te importan, te propone los partidos más cercanos a tus ideas. No vendería mi alma a una web, pero vale como herramienta orientativa.

7.- Elegir un partido que cumpla tus requisitos.

Aquí entra en juego copiapega, que partiendo del directorio de partidos de SocVot, ha sintetizado los programas de la mayoría de alternativas que se presentan en la mayoría de provincias. Resume las propuestas desde su punto de vista y deja los programas para que juzguéis vosotros mismos. No incluye el nombre de los candidatos porque no se puede elegir entre ellos. No se entra a detallar los programas de los partidos que solo se presentan a nivel provincial.

Fuente: Tumblr

De tanto que lo intenté

2011-11-15T11:21:00.000-08:00

Hoy prefieres hablar por hablar, yo prefiero el silencio
menos mal que a la larga callar me mantuvo despierto
encantado de ser lo contrario de lo que soñé,
la guitarra debajo del brazo y sangrando los dedos
de tanto que lo intenté.
Y yo sin decir nada.
Hago un estudio de la situación sin reparar en gastos
hago un esfuerzo para estar mejor
y no me pidas tanto, no
Y yo sin decir nada.

De tanto que lo intenté,

Quique González.

Last kiss

2011-11-09T12:11:00.000-08:00

Hasta aquí llegó el ritual

2011-11-04T12:13:00.000-07:00

Hasta aquí llegó el ritual

de enfados y canibalismo estúpido.

Son demasiadas horas en vela

y nada que decir.

Y ahora congelo cada instante

sabiendo de antemano

que son los últimos.

Ya no hay ganas de seguir el show,

ni de continuar fingiendo.

Me pregunto quién pensó el guión,

debe estar bastante enfermo.

Putas ganas de seguir el show

ni de continuar mintiendo

y en un travelling algo veloz

sale un “fin” en negro.

Museo del parado

2011-10-27T12:30:00.000-07:00

Mujeres de pueblo

2011-10-18T13:34:00.000-07:00

Hay mujeres que no conocen el silencio

y en silencio lavan, crían, cocinan

y vuelven a lavar la ropa, sus pensamientos

pero el cansancio lo tienen apilado, oxidado

reproduciéndose incesante

en los pliegues de su cuerpo memoria.

Hay mujeres que nunca se las ve pensar

no son musas inspiradoras de un poema

ni son reinas de su propio reino

no son guerreras pero luchan cada día

no son diosas, pero aún así hacen milagros.

Hay mujeres que sostienen la lluvia

en tiempo de cosecha

mujeres con juventud anciana

amamantando la tierra

con el agua de su cuerpo

son hijas, son madres, son mujeres

que llenas de sabiduría

no conocen el descanso

no conocen el silencio.

Silvia Rodríguez Bravo

El dolor en silencio

2011-10-16T02:51:00.000-07:00

Ayer leía un cuento de Chejóv titulado Las grosellas, y no pude hacer otra cosa que doblar una esquinita a una página, para recordarme siempre este fragmento. Para recordarme, para recordarles, que toda felicidad se torna tristeza en cualquier momento, y que mientras nosotros nos regocijamos, hay mucha gente sufriendo en un silencio que nosotros no somos capaces de romper:

Yo pensaba: ¡Cuántas gentes satisfechas y felices hay en realidad! ¡Qué fuerza tan aplastante es ésa! Fíjense ustedes en esta vida: el descaro y la ociosidad de los fuertes, la ignorancia y la bestialidad de los débiles, y por todas partes pobreza intolerable, estrechez, degeneración, embriaguez, hipocresía, falsedad... Mientras tanto, en todas las casas y calles silencio y tranquilidad. De las cincuenta mil personas que viven en la ciudad ni una sola grita o protesta en alta voz . Vemos a los que van de compras, comen de día, duermen de noche, a los que dicen sandeces, se casan, envejecen, entierran amablemente a sus difuntos; pero no vemos ni oímos a los que sufren, y lo terrible de la vida transcurre entre bastidores.

Todo está en silencio, en calma, y la muda estadística es la única que protesta: cuántos se han vuelto locos, cuántos barriles de vodka se ha bebido, cuántos niños han muerto de inanición... Y según parece, ese estado de cosas es necesario; está claro que el hombre feliz se siente a gusto sólo porque los infelices llevan su carga en silencio, y sin ese silencio la felicidad sería imposible. Es una hipnosis colectiva. Sería menester que tras la puerta de cada hombre satisfecho y feliz, se pusiera alguien con un pequeño martillo, y, golpeando con él, le recordara sin cesar que hay hombres infelices, que, por muy feliz que sea uno, la vida le enseñará sus garras tarde o temprano, que le ocurrirá una desgracia -enfermedad, penuria, pérdidas-, y nadie le verá ni le oirá a él por lo mismo que él no ve ni oye ahora a los otros. Pero no hay hombre con martillo. El individuo feliz vive a sus anchas, los pequeños quehaceres de la vida le agitan levemente como agita el viento los álamos, y todo va a pedir de boca.

La Danza

2011-09-29T04:32:00.000-07:00

Hoy estoy feliz, y me apetece bailar...

Mañana

2011-09-19T06:33:00.000-07:00

"Mañana es un mar hondo que hay que cruzar a nado"

Ángel González

Cultura contra la impunidad

2011-09-15T12:22:00.000-07:00

L’ Infinito

2011-09-15T11:05:00.000-07:00

El efecto psicológico y emotivo de la literatura se puede observar a lo largo de este poema de Giacomo Leopardi. Pero, con especial atención, en el verso final: Y el naufragar me es dulce en este mar.

El dolor no duele tanto, si lo mezclamos con poesía.

Sempre caro mi fu quest’ermo colle

E questa siepe, che da tanta parte

Dell’ultimo orizzonte il guardo esclude.

Ma sedento e mirando, interminati

Spazi di là da quella, e sovrumani

Silenzi, e profondissima quiette

Io nel pensier mi fingo; ove per poco

Il cor non si spaura. E come il vento

Odo stormir tra queste piante, io quello

Infinito silenzio a questa voce

Vo comparando: e mi sovvien l’eterno,

E le morte stagioni, e la presente

E viva, e il suon di lei. Cosí tra questa

Inmensità s’annega il pensier mio:

E il naufragar m’è dolce in questo mare.

Dato biográfico

2011-09-08T12:14:00.000-07:00

Hoy pongo en mi blog un poema de Ángel González (sí, ahora estoy descubriéndolo y me encanta) titulado Dato biográfico. La mayoría de las personas lo leerán, y pensarán que es, simplemente, un poema más. Quien me conozca sabe la razón de la elección de este poema en concreto y no otro. Y los que no me conozcan... empezarán a pensar a raíz de este comentario.

Cuando estoy en Madrid

las cucarachas de mi casa protestan porque leo por las

noches.

La luz no las anima a salir de sus escondrijos,

y pierden de ese modo la oportunidad de pasearse por

mi dormitorio.

lugar hacia el que

-por oscuras razones-

se sienten irresistiblemente atraídas.

Ahora hablan de presentar un escrito de queja al presidente

de la república.

y yo me pregunto :

¿en qué país se creen que viven?,

estas cucarachas no leen los periódicos.

Lo que a ellas les gusta es que yo me emborrache

y baile tangos hasta la madrugada,

para así practicar sin riesgo alguno

su merodeo incesante y sin sentido, a ciegas

por las anchas baldosas de mi alcoba.

A veces las complazco,

no porque tenga en cuenta sus deseos,

sino porque me siento irresistiblemente atraído,

por oscuras razones,

hacia ciertos lugares muy mal iluminados

en los que me demoro sin plan preconcebido

hasta que el sol naciente anuncia un nuevo día.

Ya de regreso a casa,

cuando me cruzo con sus pequeños cuerpos que se evaden

con torpeza y con miedo

hacia las grietas sombrías donde moran,

les deseo buenas noches a destiempo

-pero de corazón, sinceramente-,

reconociendo en mí su incertidumbre,

su inoportunidad,

su fotofobia,

y otras muchas tendencias y actitudes

que -lamento decirlo-

hablan poco a favor de esos ortópteros.

Algo raro

2011-09-08T12:02:00.000-07:00

Estudiar para tener trabajo. Tener trabajo para ganar dinero. Ganar dinero para gastarlo en cosas. Cosas materiales que saciarán tu sed consumista, pero... ¿y el espíritu qué lo sana? Algo raro sucede en esta, nuestra sociedad.

Creo, y digo creo, que nos hemos vuelto un poco majaras.

Salid, lagrimas mias

2011-09-05T04:21:00.000-07:00

Salid, lágrimas mías, ya cansadas

De estar en mi paciencia detenidas;

Y siendo por mis pechos esparcidas,

Serán mis penas tristes mitigadas.

De mil suspiros vais acompañadas,

Y por tan gran razón seréis vertidas,

Que si mi vida dura por mil vidas,

Jamás espero veros acabadas.

Y si después, llegado el final día

Do por la muerte dejaré de veros,

Hallase algún lugar mi fantasía,

La alma, que aun en la muerte ha de quereros,

A solas sin el cuerpo lloraría

Lo que en vida ha llorado sin moveros.

Diego Hurtado de Mendoza.

Someone like you

2011-08-22T10:01:00.000-07:00

I heard that your settled down.
That you found a girl and your married now.
I heard that your dreams came true.
Guess she gave you things I didn’t give to you.

Old friend, why are you so shy?
It ain’t like you to hold back or hide from the lie.

I hate to turn up out of the blue uninvited,
But I couldn’t stay away, I couldn’t fight it.
I hoped you’d see my face and that you’d be reminded,
That for me, it isn’t over.

Nevermind, I’ll find someone like you.
I wish nothing but the best for you too.
Don’t forget me, I beg, I remember you said:
“Sometimes it lasts in love but sometimes it hurts instead”
Sometimes it lasts in love but sometimes it hurts instead, yeah.

You’d know how the time flies.
Only yesterday was the time of our lives.
We were born and raised in a summery haze.
Bound by the surprise of our glory days.

I hate to turn up out of the blue uninvited,
But I couldn’t stay away, I couldn’t fight it.
I hoped you’d see my face & that you’d be reminded,
That for me, it isn’t over yet.

Nevermind, I’ll find someone like you.
I wish nothing but the best for you too.
Don’t forget me, I beg, I remember you said:
“Sometimes it lasts in love but sometimes it hurts instead”, yay.

Nothing compares, no worries or cares.
Regret’s and mistakes they’re memories made.
Who would have known how bittersweet this would taste?

Nevermind, I’ll find someone like you.
I wish nothing but the best for you too.
Don’t forget me, I beg, I remembered you said:
“Sometimes it lasts in love but sometimes it hurts instead”

Nevermind, I’ll find someone like you.
I wish nothing but the best for you too.
Don’t forget me, I beg, I remembered you said:
“Sometimes it lasts in love but sometimes it hurts instead”
Sometimes it lasts in love but sometimes it hurts instead, yeah.

Adele

Sublime!

Siempre fuiste mío

2011-08-21T02:21:00.000-07:00

Hoy me he despertado tarareando esta canción, que tantos recuerdos me trae. De hecho, el disco en el que se encuentra recogida esta canción fue uno de los primeros que me compré con mi propio dinero, y sin duda marcó un antes y un después entre la música adolescente de los BackStreet Boys y la "buena música" que ahora escucho. Muchos se ríen cuando reconozco que me gusta Mónica Naranjo... quizás porque se quedan en la cantante más folclórica, la de la mitad rubia y la mitad negra... pero pocos se paran a escuchar este tipo de canciones, más sombrías, en las que deja salir su inmensa voz.

Aunque tú no lo sepas

2011-08-19T10:54:00.001-07:00

Aunque tú no lo sepas
nos decíamos tanto
con las manos tan llenas
cada día más flacos.
Inventamos mareas tripulábamos barcos
y encendía con besos
el mar de tus labios.

Uy, melancolía...

La polícía "del pueblo"

2011-08-19T07:24:00.000-07:00

Transcribo este artículo de la web Periodismo Humano sobre un fotógrafo cordobés víctima de la violencia gratuita de las "fuerzas del orden". Os recomiendo que leáis por entero el artículo que el propio Daniel Nuevo colgó en su web (ahora caída al recibir tantas visitas) y ver el vídeo en el que se ve qué estaba haciendo para recibir el golpe que por poco lo mata: una fotografía.

Relato del fotoperiodista apaleado que aparece en el video, Daniel Nuevo (@duendecolorao).

Vuelvo en el metro camino a casa. Hace diez minutos estaba en la calle Atocha tirado en el suelo recibiendo porrazos, puñetazos y patadas por parte de nuestras Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado. ¿Por insultar? ¿Por provocar? ¿Por arrojar objetos? Pues no. Solo por fotografiar una agresión policial a una chica que cometió el delito de pasar por allí y no llevar mochila del JMJ.

Tras la carga policial en la Calle Carretas, hubo una aparente calma. Vi a un grupo de 15 integrantes de las FCSE dirigirse por la calle Atocha en dirección a la parada de metro de Antón Martín. Un grupo de personas entre las que había peregrinos e integrantes de la concentración laica de Sol bajaba por la acera contraria. Decidí seguir la “expedición”. De entre el grupo se oyeron algunos insultos dirigidos a los policías. De repente, la policía cortó la calle. Interrumpieron el tráfico y crearon una barrera que impedía el paso. Iba a la altura de ellos y tras identificarme como fotógrafo me ordenaron situarme detrás de ellos.

Comenzaron a filtrar a la gente que podía pasar en función de la mochila que llevaban. La primera chica que no llevaba mochila de la JMJ fue inmediatamente identificada como la que les había insultado. Había más gente, pero él (en todo momento fue la persona que estaba al mando quién llevó la voz y mano cantante en las palizas) necesitaba su dosis de ostias. Primero fue un tortazo, después un porrazo tras otro. En ese momento comencé a hacer fotos, 2 exactamente. El flash me delató, y dirigió todas sus energías hacia mí. “La cámara, dame la puta cámara” fue lo que escuché inmediatamente antes del primer porrazo.

No entendía nada. Solo estaba haciendo fotos y más cuando previamente me había identificado como fotógrafo y me habían indicado el lugar en el que podía estar, que en ningún momento abandoné. Solo acertaba a preguntar “¿Por qué?” y proteger la cámara. En ese momento recibí varias patadas y puñetazos, culminados por otra ronda de porrazos. “La cámara, que me des la puta cámara te he dicho”.

Ví que tenía mucho que perder. Estaba solo y sin testigos (o eso creía yo), usando mi propio equipo. No creía que las fotos que había hecho compensaran poner en riesgo la cámara y los objetivos. En ese momento comencé a decirle que le daba la cámara pero que pararan. Parece que estas palabras calmaron su ira hacia mí y volvió a dirigirse a la chica. Un compañero suyo comenzó a gritarme que me fuera, me levanté e intenté salir corriendo. Iba con la cabeza agachada y topé con otro policía. Me ordenó quedarme en el suelo y le dije lo que me acababa de decir su colega.

Pero vino lo peor. Un porrazo en la nuca que me paralizó por completo durante unos segundos. De pronto dejé de sentir que tenía un cuerpo y me desplomé. Caí al suelo de una pieza. Ahí supe qué es el miedo. No sentía mi cuerpo, daba órdenes a mis brazos para sujetar la cámara pero eran inútiles. Desde el suelo seguía viendo como me miraba un policía. Se me nubló la vista y perdí la conciencia durante un par de segundos. Cuando la recobré, el jefe había ordenado retirada. El policía que me miraba se estaba yendo cuando vió un objeto en el suelo “¿De quién es esta funda?”. “Mía” conseguí decir, a lo que el respondió tirándomela a la cara. Supongo que después de como me habían tratado, agacharse y dejarla al lado de quién habían estado apaleando era demasiado…

Y ahí me dejaron. Tirado en el suelo después de la paliza por hacer dos fotografías. Rápidamente se acercaron dos hombres. Me ayudaron a incorporarme y me preguntaban como estaba. Yo solo pensaba en salir de allí, era lo primero. No me sentía seguro en la calle, en nuestra calle. Temía que volvieran y sabía que esta vez sería peor. Comenzaron a calmarme asegurándome que ya se habían ido, pero en mi estado era incapaz de creerles. Pero lo consiguieron. Nos refugiamos en una calleja, donde poco a poco comenzamos a hablar tranquilamente. Uno de ellos me dijo que había estado grabando todo el tiempo. Afortunadamente no lo vieron, sufre problemas de espalda y si lo hubieran visto habría recibido lo mismo que yo pero las consecuencias habrían sido mucho más graves.

Gracias a ellos volví a pensar friamente. Me acordé de la chica a la que habían abofeteado y en el chico que intentaba protegerla. Recordé toda la escena y cómo había sucedido. No era capaz de comprender lo que había pasado, creía que en un estado “moderno” como el nuestro no pasaban estas cosas. Que no se apaleaba a la prensa por hacer fotografías. Que no se dejaba a su suerte a una persona en la calle tras haberle propinado un porrazo en la nuca que hizo que se desplomara. Creía…Ingenuo.

Ahora te hablo a tí, señor policía con agentes a su cargo y con la mano ligerita. Has intentado callarme, evitar que hiciera el trabajo que amo, el que me permite denunciar abusos como los tuyos. Has intentado coartar mi libertad de expresión. Has intentado que borrara las fotografías que probaban tu brutalidad. Has intentado quitarme mi herramienta de trabajo a base de porrazos. A pesar de todas estas ilegalidades manifiestas, ¿sabes qué, amigo de las FCSE?. No te guardo rencor más allá del dolor físico. Solo lo has intentado, no lo has conseguido ni lo conseguirás. Al revés, me has dado alas. Alas para confirmar que es esto lo que he querido hacer durante toda mi vida. Alas que me permitirán seguir denunciando injusticias como las que perpretas bajo tu placa…ah, no que no tenías. Ha sido la primera paliza que recibo por informar y me temo que no será la última. Creeme cuando te digo que la olvidaré. Me has bautizado, y en esta confesión no apostata ni Dios.

PD: Todo este relato puede ser corroborado por un video (que subiré en cuanto me lo ceda su autor), relatos de testigos y marcas en mi cuerpo.

PD2: Infinitas gracias a Carlos y al otro hombre (lo siento pero no recuerdo tu nombre…) por ayudarme, por cuidar de mí cuando lo necesitaba. Gracias.

Muchísimo ánimo a Daniel Nuevo y a su familia de Villanueva de Córdoba, en especial a sus primos que son unas personas excelentes y no me cabe duda que Daniel también lo es. Has sido un valiente por inmortalizar la foto de la violencia y la represión de un país que se gasta los millones para traer a un viejo chocho pero que no tiene dinero para terapias de control de la ira para los polis... Vergonzoso. Vomitivo.

Me mudo, me mudo de planeta fijo.

Nevermind

2011-08-18T05:14:00.000-07:00

Recuerdo la primera vez que escuché a esos locos melenudos. Yo acababa de cumplir mis dieciocho años. Era la época de rebeldía. Por aquel entonces yo no sabía que aquel rubito de ojos azules se voló los sesos por culpa de Courtney Love, ni tampoco sabía que eso pasó cuando aún ni tenía diez años. Luego me han contado que la noticia salió en todos los telediarios. Pero yo era demasiado pequeña y en vez de preocuparme los sesos esparcidos por un almacén de leñadores, me centraba en mis dibus de Mofli y en los puzzles.

Con dieciocho años la cosa cambiaba. Hasta sentía pena por aquella víctima de unos padres violentos y una esposa loca... Pero luego comprendí que uno es dueño de su propia vida, por muchos problemas ajenos que te vengan. Y entonces me enteré de la adicción de Kurt, de sus horas y horas pegado a una goma y a una cuchara, recalentando un polvo de amapola que, en la mayoría de los casos, sólo conduce a la muerte. La droga de los pobres, la que asoló mi pueblo en los años 90 y también se llevó la vida de muchos jóvenes en todos los rincones del país. La droga que hace que te olvides de que la vida es una mierda.

En el verano de 1991, hace ya veinte años, el grupo con el nombre de un estado de ánimo -se puede traducir como ‘desatar’ (en referencia a los nudos de la mente) o como extinción, calma, quietud, desaparecer, cese, soplo de una vela (en donde la llama representa las pasiones incontroladas y se apaga)- sacó a la luz el que sería su disco clave, el que los haría comercial y los conduciría a su extinción. Sí, con este disco, por mucho que digan, el espíritu grunge se extinguió. Las multinacionales se tiraban los trastos para conseguir un contrato millonario. Las entradas valían un ojo de la cara. Y los tres componentes comenzaron a desquiciarse. Al escarceo con las drogas se sumó la desidia: horas y horas de carretera, ensayos, minutos en off con una jeringuilla en el brazo... e instrumentos destrozados. Era su forma de decir: ¿qué importa todo? ¿Qué importan estos instrumentos? Tenemos dinero a raudales. ¿Qué mierda importa todo esto cuando en mi interior lo único que siento es rabia?

Por eso, cuando ya no vio en el horizonte una salida, Kurt Cobain cogió su escopeta. O eso dicen. Siempre quedará la duda. Fue él. Fue Courtney. Fueron sus fans, sus jefazos, la sociedad.

Qué importa ya. Tenemos su legado. Sus letras. Sus gritos desgarrados.

What's the matter? Nevermind.

Macondo

2011-08-17T15:59:00.000-07:00

¿Conocéis la historia del pueblo imaginario Macondo, del premio Nobel García Márquez? Buceando por la red he encontrado esta bella canción de Óscar Chávez:

Los cien años de macondo sueñan,

sueñan en el aire,

y los años de Gabriel Trompetas,

trompetas lo anuncian,

encadenado aa macondo sueña,

don José Arcadio,

y aunque él la vida pasa haciendo,

remolino de reacuerdos.

Las tristezasa de Aureliano, el cuatro,

la belleza de Remdios, violines,

las pasiones de Amaranta, guitarras,

el embrujo de Melquiades, obóes,

Ursula cien años, soledad macondo,

Ursula cien años, soledad macondo

eres, epopeya de un pueblo olvidado,

forjado en cien años de amores a historia,

eres epopeya de un pueblo olvidado,

forjado en cien años de amores a historia,

Y me imagino y vuelvo a vivir,

en mi memoria quemada al sol,

mariposas amarillas,

Mauricio Babiloniaaaa,

mariposas amarillas, que vuelan liberadas,

mariposas amarillas,

Mauricio Babiloniaaaa,

mariposas amarillas, que vuelan liberadas.

Jornadas Mundiales de la JETA

2011-08-11T12:53:00.000-07:00

Alga quisiera ser

2011-08-09T04:59:00.000-07:00

Alga quisiera ser, alga enredada,
en lo más suave de tu pantorrilla.
Soplo de brisa contra tu mejilla.
Arena leve bajo tu pisada.

Agua quisiera ser, agua salada
cuando corres desnuda hacia la orilla.
Sol recortando en sombra tu sencilla
silueta virgen de recién bañada.

Todo quisiera ser, indefinido,
en torno a ti: paisaje, luz, ambiente,
gaviota, cielo, nave, vela, viento…

Caracola que acercas a tu oído,
para poder reunir, tímidamente,
con el rumor del mar, mi sentimiento.

Ángel González.

Instrucciones para salvar el mundo eternamente

2011-08-08T15:52:00.000-07:00

Si ella se va no la perdones.
Si te deja cultiva bien tu odio.
Nunca seas generoso en olvido, si ella se va.
Si te deja no digas adiós
o "Qué vamos a hacerle", no pidas perdón.
No repases vuestras fotos
y, mirándole a los ojos,
regálale eterno tu odio.

Si ella se va no trates nunca de entenderla.
Maldice sus pasos.
Nunca creas sus despedidas, sus promesas, su explicación.
Y provoca llanto y dolor,
que queme su conciencia como el sol,
que el adiós le corte como una cuchilla.
No te confundas, ella es la asesina.

Porque cuando ella se va
alguien la esperará en la esquina.
En otros brazos reirá con otras mentiras,
dirá "Te amo, cuanto tiempo te he estado esperando".
Y te olvidará, todo habrá muerto,
y aquel otoño nunca habrá sido vuestro.
Para qué mentir, que ella se lleve,
aunque dure poco, tu odio para siempre.

Ismael Serrano.

Solidaridad cristiana

2011-08-05T14:51:00.000-07:00

La novia de Corinto

2011-07-27T15:18:00.000-07:00

Provenía de Atenas un joven

que llegó a Corinto, donde nadie lo conocía.
Él contaba con la amable recepción de uno de sus habitantes:
sus padres estaban unidos por la hospitalidad,
y habían convenido, mucho tiempo atrás,
el matrimonio de una y otro:
su hija y su hijo.
Pero, ¿sería bienvenido aún
si no compra con cariño este favor?
Él es todavía pagano, como los suyos;
pero ellos ya son cristianos y se han bautizado.
Cuando nace una nueva fe,
el amor y la fe jurada, frecuentemente,
se destruyen como una mala yerba.
Ya la casa entera reposa;
padre e hijas; sólo la vigilia es de la madre;
que recibe con diligencia al huésped:
de inmediato lo conduce a la habitación más bella.
Previniendo sus deseos ,
le presenta los vinos y manjares más preciados.
Tras atenderlo, ella le desea una buena noche.
Pese al buen alimento servido,
él no siente deseo alguno de comer;
la fatiga lo hace rechazar manjares y bebida.
Y, vestido, se recuesta en el lecho.
Casi está dormido
cuando un huésped extraño
se introduce en la recámara
por la puerta abierta.
Al resplandor de la lámpara ve avanzar
por el cuarto a una joven silenciosa y púdica,
cubierta de un velo y un vestido blancos;
una lazo negro y oro ciñe la frente.
Cuando ella lo percibe
se azora y estremece
y alza blanca su mano.
“Soy, entonces —clama ella—, tan extraña en mi propia casa
que para nada me avisan la presencia de un huésped?
Es así, ay, que se me tiene encerrada en mi celdilla,
y que mientras, aquí, se me cubre de vergüenza.
Pero sigue reposando en tu lecho,
me alejaré con la rapidez con que vine”
“Quédate, bella joven”, grita él
levantándose con precipitación.
“He aquí los dones de Ceres, he aquí los de Baco,
y he aquí, querida niña, que tu traes el amor.
¡Estás pálida de miedo!
Ven, querida, joven, ven
y gustaremos juntos los goces divinos”
“Quédate lejos de mí, buen hombre, deténte.
Yo no estoy consagrada a la alegría.
El último paso, ay, fue dado
por mi querida madre: vencida por la enfermedad,
ella hizo al mejorar el juramento
de que mi juventud y mi cuerpo
serían ofrecidos, de inmediato, al servicio del cielo.
“Y apenas el brillante cortejo de los antiguos dioses
partió la casa quedó en silencio.
Ya no se adora más que a un solo Dios
invisible en el cielo, Salvador sobre la cruz;
a quien nadie aquí le ofrece en sacrificio
toros o corderos
sino víctimas humanas en cantidad infinita.”
Y él le pregunta y reflexiona todas sus palabras;
ninguna escapa a su espíritu.
“¿Será posible que en esta callada habitación
frente a mí esté mi novia bien amada?
¡Sé mía entonces !
Los juramentos de nuestros padres
nos valieron ya la bendición del Cielo.”
“No soy yo quien te está destinada, buen hombre;
se reservó para ti a mi más joven hermana.
Cuando en mi celdilla silenciosa sea librada a mis tormentos,
en sus brazos, piensa en mí;
en mí que no pienso sino en ti,
que me consumo de amor
y que, pronto, me iré a esconder bajo la tierra.”
“No, lo juro por esta flama
que desde ahora Himeneo hace por nosotros brillar:
tú no estás perdida, ni para mí ni para el placer,
y tú me acompañarás a la casa de mi padre:
bien amada, quédate aquí;
celebra conmigo, en este mismo instante,
aunque inesperado, nuestro festín nupcial!”
Entonces intercambiaron ellos los gajes de la fidelidad:
ella le tiende una cadena de oro
y el desea ofrecerle una copa
de plata de arte incomparable
“¡Esta copa no es para mí;
pero te pido
me regales un rizo de tus cabellos!”
En ese momento suena la hora lúgubre de los espíritus,
y entonces, solamente, la joven parece sentirse a gusto.
Ávidamente, de sus labios pálidos, ella bebió
el vino de un rojo sombrío como la sangre.
Pero del pan de trigo
que él le ofreció amablemente,
no tomó la menor migaja.
Y ella tiende la copa al joven,
quien, como ella, la vacía de un solo trago, golosamente.
Y durante esa comida silenciosa, él le solicita su amor.
Su pobre corazón, ay, estaba enfermo de amor.
Pero ella se resiste
a toda súplica
hasta que él se echa a llorar en la cama.
Y viene ella y se tiende cerca de él.
“¡Ay, cómo sufro de ver tu tormento.
Pero, ay, si tocas mis miembros
sentirás estremecido lo que te escondí:
blanca como la nieve
pero fría como el hielo
es la amante que tu has escogido!”
Él la toma con ardor en sus vigorosos brazos,
llevado por la fuerza de su joven amor.
“Espera entonces recalentarte más cerca de mí todavía,
aunque sea la tumba quien te haya enviado hacia mí.
Mezclemos nuestros alientos, intercambiemos nuestros besos,
que nuestro amor se desborde!
¿No te inflamas al sentir la llama que me devora?”
Más fuerte aún los unió el amor:
las lágrimas se mezclaron a sus arrebatos.
Con avidez ella aspira el fuego de sus labios,
y ninguno se siente vivir si no es en el otro.
Con la furia amorosa del joven
la sangre congelada de la muchacha se recalienta;
pero en su pecho el corazón sigue inmóvil.
Mientras tanto la madre, retrasada por los cuidados del aseo,
pasa aún con suave marcha por el corredor frente al cuarto.
Escucha tras la puerta, oyó largo tiempo
esos sonidos extraños:
voces voluptuosas y lamentos
de un novio y de su prometida,
balbuceantes insensatos del amor.
Ella permanece de pie, inmóvil, frente a la puerta,
porque ante todo desea convencerse plenamente:
escucha colérica los juramentos de amor más solemnes,
las palabras de amor y de promesa:
“¡Silencio, el gallo despierta!”
“—Pero la noche que viene
¿vendrás de nuevo?” Y besos sobre besos.
La madre no puede contener más tiempo su indignación,
abre con rapidez la bien sabida cerradura.
“¿En esta casa hay entonces hijas perdidas,
capaces de entregarse así de pronto al extraño?”
Abre la puerta, entra.
y a la luz de la lámpara
distingue, oh Cielos, a su propia hija.
Y el joven, en el primer momento de terror,
quiere cubrir con su velo a la muchacha,
esconder bajo el tapiz a la bien amada.
Pero ella se defiende y libera con prontitud
como con la fuerza de un espíritu
su alta estatura
se yergue lentamente sobre el lecho.
Madre, madre”, dice con una voz sepulcral,
“¿me reprocha, entonces, esta noche tan bella?
Me expulsa usted de esta cama cálida?
¿Sólo desperté para entregarme a la desesperación?
¿Ya no le satisface
en buena hora haberme amortajado en un sudario
y depositado en la tumba?
“Pero una ley que me es propia me impulsa
fuera de la fosa estrecha al duro manto de la tierra.
Los cantos salmodiados por tus sacerdotes
y su bendición no tienen efecto alguno.
El agua y la sal son incapaces
de extinguir los ardores juveniles
y, ay, la tierra no enfría el amor.
“Este joven me fue prometido,
cuando en pie estaba todavía el templo de la amable Venus,
Madre, y usted faltó a su promesa
ligándose por un juramento bárbaro y sin valor.
Porque ningún Dios acogerá
a una madre que jura
rehusar la mano de su hija.
Una fuerza me arroja fuera de la fosa
para buscar todavía los bienes de los que me despojaron,
para amar aún al esposo ya perdido
y para aspirar la sangre de su corazón.
Y cuando éste muera,
me pondré en busca de otros
y mis jóvenes amantes serán víctimas de mi deseo furioso.
“Bello joven, tus días están contados.
Morirás de languidez, en este sitio.
Te regalé mi collar,
yo me llevo el rizo de tus cabellos.
Míralo bien:
mañana tus cabellos estarán grises;
solamente en la tumba renegrecerán.
“Escuche, ahora, madre, mi última plegaria:
Haga levantar una hoguera,
abra la estrecha tumba donde me ahogo,
y dé reposo a los amantes entregándolos al fuego.
Cuando la chispa salte,
cuando ardan las cenizas,
nos elevaremos hacia los antiguos dioses.

La novia de Corinto, Wolfgang Goethe.

Lo que te hace grande

2011-07-21T15:10:00.000-07:00

Y en el vaivén de planes sin marcar, cae sobre mi la bomba universal. Pero no hay colisión, ni ley, ni gravedad, que me pueda hacer caer, aunque tiren a dar...

Hoy dejo de ser cristiana

2011-07-17T02:41:00.000-07:00

Soy seguidora de Anne Rice desde hace muchos años, y mis estanterías se llenan de sus Crónicas Vampíricas, sus Brujitas de Mayfair y sus Nuevos cuentos de vampiros. Repasando su bibliografía en busca del libro que no tengo, observé que durante unos años escribió sobre Cristo en su trilogía sobre el Mesías. No obstante, en el año 2009, Rice admitió lo siguiente:

"Para aquellos a quienes les importe y entiendo si a usted no le importa: Hoy dejo de ser cristiana. Estoy fuera. Sigo comprometida con Cristo, como siempre, pero no sigo siendo ‘cristiana‘ o siendo parte de la Cristiandad. Es simplemente imposible para mí pertenecer a este grupo pendenciero, hostil, discutidor y merecidamente infame. Por diez años lo intenté. Fallé. Estoy fuera. Mi conciencia no me permite seguir.

En el nombre de Cristo, me niego a ser anti-gay. Me niego a ser anti-feminista. Me niego a ser anti-control de la natalidad. Me niego a ser anti-demócrata. Me niego a ser anti-humanismo secular. Me niego a ser anti-ciencia. Me niego a ser anti-vida. En el nombre de Cristo, dejo el cristianismo y el ser cristiano. Amén."

Sí... ahora la admiro mucho más.

Los heraldos negros

2011-07-10T04:14:00.000-07:00

Hay golpes en la vida, tan fuertes ... ¡Yo no sé!

Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,

la resaca de todo lo sufrido

se empozara en el alma... Yo no sé!

Son pocos; pero son... Abren zanjas obscuras

en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.

Serán talvez los potros de bárbaros atilas;

o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,

de alguna fe adorable que el Destino blasfema.

Esos golpes sangrientos son las crepitaciones

de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como

cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;

vuelve los ojos locos, y todo lo vivido

se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!

César Vallejo, Los heraldos negros.

Sumud

2011-07-06T04:38:00.000-07:00

Existen algunas palabras que evocan la resistencia.

Algunas palabras que la tallan como una piedra preciosa,

en su significado.

Existen algunas palabras para usar como banderas.

Y otras que acompañan a estas

como sus fieles soldados.

Existen otras palabras que hablan también del amor.

Otras palabras que lo entienden como un homenaje a la guerra

de sus antepasados.

Existen algunas palabras para hablar de resistencia.

Desde hace treinta y cinco años,

Sahara Occidental son dos de ellas.

De filósofos y gatos

2011-07-04T14:10:00.000-07:00

"He estudiado a una gran cantidad de filósofos y a una gran cantidad de gatos. La sabiduría de los gatos es infinitamente superior".

Hippolyte Taine

Y sin embargo, Hipólito Taine fue uno de los mejores filósofos naturalistas del siglo XIX... Bueno, yo, como el filósofo francés, he llegado a estudiar a muchos de esos sabios pensadores, y he llegado a la conclusión de que hay que seguir el camino marcado... pero siempre con humor, riendo a carcajadas, tal y como hace el gato loco de Alicia. Al fin y al cabo, puede que las ideas nos hagan ser hombres y mujeres ilustradas, o nos sumerjan en el barro del existencialismo... pero la vida ha de continuar... ¡miau!

El fin de una etapa

2011-07-02T03:49:00.000-07:00

Bueno... hasta aquí hemos llegado. Ha costado mucho, noches enteras estudiando y días de coditos y red bulls. Pero por fin acabé mis estudios. Aunque la formación nunca acaba.

Tras mi licenciatura y mi máster, no sé a ciencia cierta cuál va a ser mi camino a seguir. Siempre soñé con dar clases en la universidad, pero mi querido profesor de doctorado se ha desmelenado... y ahora no estoy tan segura de que sea "el mejor". Tengo todo un año para pensármelo, mientras prepararé oposiciones, aunque tal y como están las cosas, estar rodeada de adolescentes no me atrae nada, y más ahora que he aprendido a ser una buena investigadora... vamos, que aguantar a niñatos no entra dentro de mis planes.

Por otra parte, faltan 16 días para que la Polilla alcance los 26. Cada uno de los años que he vivido han sido aprovechados al máximo, siempre ha habido cosas buenas y malas... pero como siempre digo, jamás me arrepentiré de nada porque de todo he aprendido un poquito. De todo.

Tampoco olvido mi pasión por la escritura. Las asignaturas de literatura me han demostrado que la mayoría de los grandes genios dieron al mundo sus mejores obras en su madurez, y yo prácticamente estoy entrando en ella. Aunque no quiero abandonar la chispa de ilusión de la niñez. Eso nunca.

¿Mi futuro? Seguir viviendo. Ser feliz. Leer todos esos libros que me quedan en la lista... Conocer culturas, vivir un tiempo fuera (donde sea, me da igual)...

Aprender de los demás, de lo bueno de los demás. Y olvidar las cosas chungas que por más que lo intenten, no nos hacen ni pizca de daño.

Un saludo, poliller@s.

Amar hasta fracasar

2011-06-29T10:57:00.000-07:00

Algo raro pasa en este cuento de Rubén Darío... ¿Qué es?

Trazada para la A

La Habana aclamaba a Ana, la dama más agarbada, más afamada. Amaba a Ana Blas, galán asaz cabal, tal amaba Chactas a Atala.

Ya pasaban largas albas para Ana, para Blas; mas nada alcanzaban. Casar trataban; mas hallaban avaras a las hadas, para dar grata andanza a tal plan.

La plaza, llamada Armas, daba casa a la dama; Blas la hablaba cada mañana; mas la mamá, llamada Marta Albar, nada alcanzaba. La tal mamá trataba jamás casar a Ana hasta hallar gran galán, casa alta, ancha arca para apañar larga plata, para agarrar adahalas. ¡Bravas agallas! ¿Mas bastaba tal cábala?. Nada ¡ca! ¡nada basta a tajar la llamada aflamada!

Ana alzaba la cama al aclarar; Blas la hallaba ya parada a la bajada. Las gradas callaban las alharacas adaptadas a almas tan abrasadas. Allá, halagadas faz a faz, pactaban hasta la parca amar Blas a Ana, Ana a Blas. ¡Ah ráfagas claras bajadas a las almas arrastradas a amar!. Gratas pasan para apalambrarlas más, para clavar la azagaya al alma. ¡Ya nada habrá capaz a arrancarla!.

Pasaban las añadas. Acabada la marcada para dar Blas a Ana las sagradas arras, trataban hablar a Marta para afrancar a Ana, hablar al abad, abastar saya, manta, sábanas, cama, alhajar casa ¡ca! ¡nada faltaba para andar al altar!

Mas la mañana marcada, trata Marta ¡mala andanza! pasar a Santa Clara al alba, para clamar a la santa adaptada al galán para Ana. Agarrada bajaba ya las gradas; mas ¡caramba! halla a Ana abrazada a Blas, cara a cara. ¡Ah! la a nada basta para trazar la zambra armada. Marta araña a Ana, tal arañan las gatas a las ratas; Blas la ampara; para parar las brazadas a Marta, agárrala la saya. Marta lanza las palabras más malas a más alta garganta. Al azar pasan atalayas, alarmadas a tal algazara, atalantadas a las palabras:

-¡Acá! ¡Acá! ¡Atrapad al canalla mata-damas! ¡Amarrad al rapaz!

Van a la casa: Blas arranca tablas a las gradas para lanzar a la armada; mas nada hará para tantas armas blancas. Clama, apalabra, aclara ¡vanas palabras! Nada alcanza. Amarran a Blas. Marta manda a Ana para Santa Clara; Blas va a la cabaña. ¡Ah! ¡Mañana fatal!

¡Bárbara Marta! Avara bajasa al atrancar a Ana tras las barbacanas sagradas (algar fatal para damas blandas). ¿Trataba alcanzar paz a Ana? ¡Ca! ¡Asparla, alafagarla, matarla! Tal trataba la malvada Marta. Ana, cada alba, amaba más a Blas; cada alba más aflatada, aflacaba más. Blas, a la banda allá la mar, tras Casa Blanca, asayaba a la par gran mal; a la par balaba allanar las barras para atacar la alfana, sacar la amada, hablarla, abrazarla...

Ha ya largas mañanas trama Blas la alcaldada: para tal, habla. Al rayar la alba al atalaya, da plata, saltan las barras, avanza a la playa. La lancha, ya aparada pasa al galán a La Habana. ¡Ya la has amanada gran Blas; ya vas a agarrar la aldaba para llamar a Ana! ¡Ah! ¡Avanza, galán, avanza! Clama alas al alcatraz, patas al alazán ¡avanza, galán, avanza!

Mas para nada alcanzará la llamada: atafagarán más la tapada, taparanla más. Aplaza la hazaña.

Blas la aplaza; para apartar malandanza, trata hablar a Ana para Ana nada más. Para tal alcanzar, canta a garganta baja:

La barca lanzada

allá al ancha mar

arrastra a La Habana

canalla rapaz.

Al tal, mata-damas

llamaban asaz,

mas jamás las mata,

las ha para amar.

Fallas las amarras

hará tal galán,

ca, brava alabarda

llaman a la mar.

Las alas, la aljaba,

la azagaya...¡Bah!

nada, nada basta

a tal batallar.

Ah, marcha, alma Atala

a dar grata paz,

a dar grata andanza

a Chactas acá.

Acabada la cantata Blas anda para acá, para allá, para nada alarmar al adra. Ana agradada a las palabras cantadas salta la cama. La dama la da al galán. Afanada llama a ña Blas, aya parda. Ña Blasa, zampada a la larga, nada alcanza la tal llamada; para alzarla, Ana la jala las pasas. La aya habla, Ana la acalla; habla más; la da alhajas para ablandarla. Blasa las agarra. Blanda ya, para acabar, la parda da franca bajada a Ana para la sala magna. Ya allá, Ana zafa aldaba tras aldaba hasta dar a la plaza. Allá anda Blas. ¡Para, para, Blas!

Atrás va Ana. ¡Ya llama! ¡Avanza, galán avanza! Clama alas al alcatraz, patas al alazán. ¡Avanza, galán, avanza!

-¡Amada Ana!..

-¡Blas!...

-¡Ya jamás apartarán a Blas para Ana!

-¡Ah! ¡Jamás!

-¡Alma amada!

-¡Abraza a Ana hasta matarla!

-¡¡Abraza a Blas hasta lanzar la alma!!...

A la mañana tras la pasada, alzaba ancla para Málaga la fragata Atlas. La cámara daba lar para Blas, para Ana...

Faltaba ya nada para anclar; mas la mar brava, brava, lanza a la playa la fragata: la vara.

La mar trabaja las bandas: mas brava, arranca tablas al tajamar; nada basta a salvar la fragata. ¡Ah tantas almas lanzadas al mar, ya agarradas a tablas claman, ya nadan para ganar la playa! Blas nada para acá, para allá, para hallar a Ana, para salvarla. ¡Ah tantas brazadas, tan gran afán para nada, hállala, mas la halla ya matada! ¡¡¡Matada!!!... Al palpar tan gran mal nada bala ya, nada trata alcanzar. Abraza a la ama:

-¡Amar hasta fracasar! -clama...

Ambas almas abrazadas bajan a la nada. La mar traga a Ana, traga a Blas, traga más...¡Ca! ya Ana hablaba a Blas para pañal, para fajas, para zarandajas. ¡Mamá, ya, acababa Ana. Papá, ya, acababa Blas!...

Nada habla La Habana para sacar a la plaza a Marta, tras las pasadas; mas la palma canta hartas hazañas para cardarla la lana.

Vídeo promocional ALGARROBO

2011-06-25T02:51:00.000-07:00

Una villa de trazado morisco y espectaculares vistas y playas. Destacan sus carnavales, el festival folclórico el último fin de semana de agosto y la noche flamenca de Algarrobo el primer fin de semana de septiembre.

Comarca de la Axarquía. Andalucía

Los amantes

2011-06-23T14:35:00.000-07:00

Como estatuas de lluvia con los nervios azules
Secretos en sus leyes de llaves que abren túneles
Sucios de fuego y de cansancio reyes
Han guardado sus gritos ya no más
Cada uno en el otro engacelados
De noches tiernas en atroz gimnasio
Viven actos de baile horizontal
No caminan de noche ya no más
Se rigen de deseo y no se hablan
Y no se escriben cartas nada dicen
Juntos se alejan y huyen juntos juntos
Ojos y pies dos cuerpos negros llagan
Fosforescentes olas animales
Se ponen a dormir y ya no más

Carlos Edmundo de Ory, poema postista

Caminante

2011-06-23T08:46:00.000-07:00

Caminante, son tus huellas

el camino, y nada más;

caminante, no hay camino,

se hace camino al andar.

Al andar se hace camino,

y al volver la vista atrás

se ve la senda que nunca

se ha de volver a pisar.

Caminante, no hay camino,

sino estelas en el mar.

Campos de Castilla, Antonio Machado.

Globo al cielo

2011-06-21T11:15:00.000-07:00

Abuelo, te echo tanto de menos...

¿Quiénes son los violentos?

2011-06-16T06:30:00.000-07:00

España, este es mi país. Un país de policías que se infiltran entre los manifestantes para armar ruido y que sus compis puedan utilizar sus armas libremente.

Un país que se retrotrae, que vuelve a su pasado de GRISES, en el que te pegan con su cachiporra (y sus pistolitas) sólo por levantar tu voz.

Que nadie deje de ver este vídeo, ya que muestra hasta qué punto nos engañan los medios de comunicación, nuestros dirigentes políticos, nuestra policía. Seguimos y seguiremos siendo los tontos borreguitos que se creen lo que dicen en el telediario y en Sálvame.

Qué asco damos.

Segundo premio

2011-06-13T12:03:00.000-07:00

Sentado esperando a que llames,
rezando por que des una señal,
los días cada vez van más despacio
y solamente puedo esperar.

Que vengas a explicar que todo ha terminado,
que tengas que decir que no me quieres ver.
Es imposible que hayas olvidado
lo que los dos podíamos hacer.

Y si esto que ha pasado
va a pasarnos otra vez,
y si todo ha sido en vano
no tienes que volver.

Mirando las paredes de este cuarto,
rezando por que vengas otra vez ,
y todo lo que habíamos hablado
es todo lo que vamos a perder.

Si nunca quise ser el único a tu lado,
si tuve miedo fue por que acabara así,
y todo el tiempo que he desperdiciado
se vuelve de nuevo contra mí.

Y si esto te hace daño,
si te puedo hacer sufrir,
ha servido para algo
al menos para mí.

Segundo Premio, Los Planetas

Generaciones como estaciones

2011-06-11T15:38:00.000-07:00

"Si las condiciones climatológicas se repiten periódicamente como las estaciones, ¿qué extraño es que las generaciones humanas sean también periódicas en su desarrollo, y haya algunas de ellas llamadas a construir y otras a derribar, unas que iluminen el mundo con su palabra y su acción, y otras que duerman apáticas sin soñar siquiera, siendo árboles estériles perdidos en el desierto, y en cuyas ramas no se posa ningún ave del cielo para entonar sus melodiosos trinos?"

El texto anterior fue escrito por Carlos Rubio en 1869, sólo un año después de la revolución de 1868, también llamada La Gloriosa, en el que se destronó a la reina Isabel II y que dio paso al Sexenio Democrático.

Yo quiero formar parte de esa generación que no se queda dormida y es prácticamente estéril. Yo quiero poder decir, como Carlos Rubio, que viví un momento de cambio, y que tras alzar mi voz, junto a las voces de otros que comparten mis inquietudes, todo pasó a ser distinto, a ser mejor.

Dicen

2011-06-04T12:10:00.000-07:00

Dicen que todo está bien,

dicen que siempre puede ser peor.

Dicen que todo está bien,

dicen que hagas lo que dicen.

Dicen que todo está bien,

dicen que no pienses en eso ahora.

Digo que cuento con ver

tantos mundos junto a ti.

Dicen que todo está bien,

dicen que siempre puede ser peor.

Tengo odio en el corazón

y mil canciones por cantarte.

Dicen que todo está bien,

dicen que no pienses en eso ahora.

Digo que cuento con ver

tantos mundos junto a ti.

Dorian... Dicen.

A buen entendedor...

Sé fuerte pero quédate

2011-06-02T08:03:00.001-07:00

Somos… tan débiles que somos cuando llega la vejez
y nos hacemos fuertes al momento de partir
sin entender porqué.

La más guapa del mundo

2011-06-01T10:46:00.000-07:00

Y que lo digas...

No quiero perderte

2011-06-01T09:50:00.000-07:00

Sé que hay loco muy dentro de mí

y aún se retuerce,

y así lo arrastro por toda la noche,

él nunca se duerme.

Sé que hay loco muy dentro de mí

y es una amenaza,

y si lo suelto se tira a los coches,

se mete en las casas.

Mejor será que nunca lo suelte,

no quiero perderlo, no quiero perderte,

no quiero perderlo, no quiero perderte.

Sé que hay loco muy dentro de mí

que aúlla canciones,

y ya no sé si ahora sólo soy yo

quien toma las decisiones.

Sólo me canta y me obliga a seguir

si quiero dormir,

vive en mi cuerpo enjaulado

y no tiene miedo a morir.

Palito de abollar ideologías

2011-05-30T10:45:00.001-07:00

El monstruo que lee

2011-05-29T15:00:00.000-07:00

Yo mataré monstruos por ti, sólo tienes que avisar... canta Love of Lesbian.

Pero yo a este monstruo no lo mato, ya que siente, como yo, pasión por la lectura.

Amor y muerte

2011-05-28T10:00:00.000-07:00

«Fratelli a un tempo steso, Amore e morte»

Leopardi en sus Canti.

«De este modo queda transmutado el sentido espontáneo y obvio de estos términos, siendo la muerte de amor verdadera vida, siendo entonces muerte, en sentido negativo y pavoroso que este término, la “muerte en vida”, la muerte de quien deja de vivir, la muerte del que deja de padecer, de sufrir, de amar: la muerte del sujeto pasional, la muerte de la pasión».

Eugenio Trías en su Tratado de la pasión.

«No tiemblo al tomar el cáliz terrible y frío que me dará la embriaguez de la muerte. Tú me lo has prestado y no vacilo. Así van a cumplirse todas las esperanzas y todos los deseos de mi vida, todos, sí, todos.»

Goethe en su Werthe.

El Amor y la Muerte se dan la mano.

Atreverse

2011-05-27T10:35:00.000-07:00

Atreverse: prnl. Determinarse a algún hecho o dicho arriesgado.

Ejemplos: No se atreve a dar el salto. No se atrevió conmigo.

Podría pedirte ahora mismo que regresaras. Pero me da miedo. Podría olvidar todo lo que mi alma teme. Pero no me atrevo...

Difícil: adj. Que no se logra, ejecuta o entiende sin mucho trabajo.

Ejemplos: Que todas las caras del cubo de Rubik sean del mismo color, al menos, para mí.

Que las personas cambiemos...

Miedo a que no la quieran

2011-05-25T12:07:00.001-07:00

Miedo a que no la quieran...

El abrigo de Pupa, Elena Ferrandiz

¡Miau!

2011-05-25T09:26:00.000-07:00

¡¡El que maúlla el último, maúlla mejor!!

La maldición del silencio

2011-05-25T09:20:00.000-07:00

"Entonces, irritado, maldije con la maldición del silencio el arroyo y los nenúfares y el viento y el bosque y el cielo y el trueno y los suspiros de los nenúfares. Y golpeados por la maldición quedaron mudos."

Edgar Allan Poe, "Silencio", incluido en Cuentos.

Tetris

2011-05-24T13:45:00.000-07:00

Anagrama de TRISTE...

Coral, a veces me sorprendes con estas perlitas.

Sí, estoy jugando al "tetris" todo el día...

Utopía no, justicia.

2011-05-23T12:51:00.001-07:00

"Cambiar el mundo, amigo Sancho, que no es locura ni utopía. Sino justicia.”

Miguel de Cervantes, El Quijote.

Mañana

2011-05-21T14:28:00.000-07:00

Mañana tal vez tenga que sentarme frente a mis hijos y decirles que fuimos derrotados. Que no supimos como hacer para ganar.

Pero no podría mirarlos a los ojos y decirles que ellos viven así porque yo no me animé a luchar.

La madre de la mariquita

2011-05-21T14:21:00.000-07:00

Los colores de una sombra

2011-05-21T12:24:00.001-07:00

Y mis naves ya se hunden

sólo al mencionarte,

naves que se hunden,

os saluda digno y roto el capitán.

Cada vez que te recuerdo viene a mí una imagen,

éramos tú y yo de safari en el parque...

Love of Lesbian.

Son los nuestros

2011-05-20T06:19:00.000-07:00

Están hartos. Saturados de discursos y prácticas tramposas. Escandalizados de que tanto ladrón ilustre acapare los flashes y las cabeceras de los informativos en lugar de las crónicas de los juzgados de guardia. Dolidos por causa de la sordidez de las políticas al uso, aparentemente dictadas por esos inventos exculpatorios denominados mercados. Atónitos ante la degradación y caricaturización de conceptos como Justicia, Libertad o Democracia. Zaheridos por el permanente agravio que suponen el despilfarro de una minoría frente a los esfuerzos infructuosos para supervivir, de una mayoría. Lúcidamente rebeldes ante una pasividad generalizada y además cultivada por la cultura oficial instalada en medios de comunicación, el adocenado lenguaje político al uso y los penosos discursos de tantos tenores huecos.

Se han lanzado a la calle y la siguen llenado sin complejos, poniendo en evidencia a quienes debían y debíamos haberlas llenado antes. Creo que todavía no son plenamente conscientes del valor y del ejemplo de su acción; no sé si han caído en la cuenta de lo que apuntan, de lo que han empezado a entreabrir y orear. Tienen la ingenuidad y la imprudencia de todos aquellos que se han atrevido a decir que el rey está desnudo y que la farsa es eso, una farsa.

Y lo hacen- a tenor de las declaraciones de sus portavoces- con una finísima mezcla de sentido común, valentía moral y madurez ciudadana que los hace casi únicos en este páramo berroqueño en el que la Ética y los valores ni cotizan en bolsa ni tampoco en las urnas. España siempre se parece a sí misma. Por las trazas se deduce que ellos se suman con fuerza joven a una minoría que siempre ha intentado acabar con esa miseria de nuestra historia. Tienen vocación de mayoría cívica capaz de desalojar de su aconchado caparazón a esa otra mayoría que traga connivente y cómplice.

Los he acompañado por la calles de Córdoba el día 15 y me he sentido de ellos. A mis años y con la hoja de servicios amarilla de tiempo he sentido el impulso de intensificar ante mí y ante los míos, mi nunca abandonada lucha. Son los nuestros; y esta expresión quiere poner especial énfasis en la acepción de pertenencia que el posesivo conlleva; son los nuestros porque les pertenecemos. Son los nuestros porque rezuman aquella voluntad de cambio que otrora dio sentido a nuestra apuesta política. Lo han dejado claro, son apartidistas pero no apolíticos. Gracias compañeros y compañeras por esa decencia y sabiduría que por desgracia sólo están al alcance de vosotros y unos pocos más.

Creo, como comunista organizado, que nuestra militancia comunista exige de nosotros y a título personal, enrolarnos, comprometernos y engrosar sus filas sin más soldada ni recompensa que la gratificante sensación de que volvemos de nuevo a galopar hacia Utopía; o lo que es lo mismo hacia la honestidad, la justicia, la igualdad y el lenguaje limpio y veraz al servicio de la comunicación de ideas.

Cuando acabe el coro de grillos en el que el bipartidismo y adheridos han transformado la campaña electoral y asistamos al rigodón de pactos, repactos y contrapactos, no olvidemos que ya hay quien nos mira limpia y organizadamente; ya hay quien nos va a demandar algo más que lo políticamente correcto para hoy y hambre para mañana. Los mejores editoriales, las más incisivas crónicas, los más claros análisis y los juicios más justos no se hacen ahora en los medios (casi siempre mediatizados) sino en las calles y plazas de España. Demostremos que Democracia es mucho más que el rito cuatrienalmente repetido.

JULIO ANGUITA DIXIT.

Maravillosa

2011-05-19T11:28:00.000-07:00

Represión en el Madrid del siglo XXI

2011-05-18T06:03:00.000-07:00

Este texto que reproduzco a continuación circula ya por internet, aunque fue la revista Rolling Stone en su web (rollingstone.es) quien lo ha recopilado. Sorprende leer esta declaración y las supuestas acciones de una policía de un país "democrático" en pleno siglo XXI. Un país avanzado, del "primer mundo", que, como leemos en el siguiente cartel, deja acampar para ver a una adolescente chillona pero no para protestar. Al final será verdad eso que dije hace tiempo... y tendré que ir comprándome un billetito para otro planeta más civilizado.

“¿Con esos pantalones de maricón cómo vas a encontrar trabajo?”

Marcos Rebollo es periodista y profesor. Tiene 35 años. Nació en Santander y vive en Madrid. El pasado 15 de mayo se sumó a los miles de manifestantes que exigían en la capital un cambio de rumbo económico y político de nuestro país. Eran (y son, porque muchos de ellos siguen en la calle) manifestantes de izquierdas.Sin embargo, Marcos no volvió a casa aquella noche. Durmió en una celda de la Brigada de Información de laComisaría de Moratalaz. Fue detenido, junto con otros 18 mayores de edad (dos chicas, 16 chicos), minutos antes de llegar a su domicilio. “Ya había terminado la mani y me dirigía a casa. Andaba por calle Carretas [céntrica vía de Madrid] y se empezó a liar: me tropece con un contenedor ardiendo, bomberos, antidisturbios… Me iba a volver, pero entonces vi a un policía golpear a un chico con una bandera de la CNT. Le dije: ‘Bestia. ¡No le pegues!”. Y ahí estuvo su delito. Según afirma, escasos treinta segundos después, dos policías secretas, uno de ellos con la cara tapada haciéndose pasar por manifestante, se abalanzaron sobre él. Lo tiraron al suelo y lo llevaron a un coche. “Cuando ya estaba atado me dijeron que eran policías”, anota Marcos. Durante el trayecto hacia la comisaría, la cabeza de Marcos fue repiqueteando en el cristal que separa a los policías nacionales de los detenidos. “Llevaba las manos atadas e íbamos muy rápido”, cuenta el entonces arrestado.

Continúa: “Una vez en Moratalaz, nos obligaron a sentarnos de cara a la pared. Si girábamos la cabeza o los mirábamos a la cara, nos daban una colleja. A mí me cayó una. Nos pidieron un teléfono y el nombre de una persona con quien quisiéramos contactar. Pasadas dos horas, y todavía sentados en los pasillos de cara a la pared, pregunté que cuándo podría llamar. Los policías rieron a carcajadas. ‘Tú has visto muchas películas yanquis’, me soltó uno”. Las salidas de tono e injurias de los policías, según informa el manifestante, fueron constantes: “Se burlaban de nosotros. ‘¿Con esos pantalones de maricón cómo vas a encontrar trabajo?’, le dijo un policía a otro de los detenidos, que vestía pantalones bombachos. ‘Juventud sin futuro [nombre de uno de los movimientos de las protestas] ¿Cómo vais a tener vosotros futuro, pandilla de desarrapados?’, despotricaba, divertido, otro. Pasaban por detrás de nosotros: a uno le pisaron las manos.

Rebollo señala el abuso de autoridad de algunos agentes de policía (“a los que no podría reconocer porque o mantenían su cara tapada o no nos dejaban mirarlos a la cara”, puntúa). “Uno de los chicos tenía la nariz rota y le hicieron esperar siete horas hasta que lo vio un médico”, asevera. La detención se alargó hasta el martes por la mañana. Sólo liberaron antes a uno, porque tenía problemas del corazón. Los ya 18 detenidos abandonaron la comisaría un día y dos noches después de pisarla, a las 9 de la mañana y rumbo a los juzgados de Plaza Castilla. El juez los dejó en libertad, pero Marcos aún se enfrenta a los cargos de desacato a la autoridad e intento de agresión a un policía. Lo niega todo: “Se inventaron los cargos. Los rellenaron delante de nosotros y no fueron nada rigurosos”.

Algunos de los 19 detenidos en Madrid (en realidad fueron 24, pero a cinco de ellos se les trasladó a otro lugar por ser menores de edad) van a estudiar esta semana si denuncian a la policía, por maltrato y falsedad de la denuncia. Rebollo, de momento, está asimilando lo ocurrido. “Me sentí dentro de una peli de una dictadura”, dice. Remata su testimonio con la historia de otro de los jóvenes arrestados: “Venía de jugar al fútbol. Sólo quería coger el tren en Sol, pero acabó dentro de una furgoneta policial. Cuando los agentes vieron su mochila y encontraron una camiseta sudada y un balón, le espetaron: ‘¿Pero tú de dónde vienes, chaval?’. ‘Pues de jugar al fútbol. Ya os lo he dicho’, contestó él. Y los policías respondieron: ‘Pues ya no te podemos soltar. Así tienes algo que contar a tus nietos”.

ROLLINGSTONE.ES se ha puesto en contacto con la comisaría de Mortalaz para contrastar este testimonio, pero en su departamento de comunicación no han querido valorar el asunto: “Si los detenidos creen que la actuación policial no fue la correcta, deben denunciar al agente en cuestión y será el juez el que decida quién tiene razón. Aunque normalmente el juez siempre falla a favor de las autoridades. Este tipo de denuncias después de una manifestación son muy habituales”.

Spanish revolution

2011-05-18T03:50:00.000-07:00

Me gusta cuando callas

2011-05-14T04:08:00.000-07:00

Recuerdo infantil

2011-05-13T14:10:00.000-07:00

Una tarde parda y fría

de invierno. Los colegiales

estudian. Monotonía

de lluvia tras los cristales.

Es la clase. En un cartel

se representa a Caín

fugitivo, y muerto Abel,

junto a una mancha carmín.

Con timbre sonoro y hueco

truena el maestro, un anciano

mal vestido, enjuto y seco,

que lleva un libro en la mano.

Y todo un coro infantil

va cantando la canción:

mil veces ciento, cien mil,

mil veces mil, un millón.

Una tarde parda y fría

de invierno. Los colegiales

estudian. Monotonía

de la lluvia en los cristales.

Soledades. Galerías. Otros poemas. Antonio Machado.

Which one is the nice doll?

2011-05-11T04:55:00.000-07:00

Este vídeo que os pongo a continuación me ha hecho llorar. Señala hasta qué punto los niños interiorizan el racismo y desarrollan una baja autoestima. Ante la pregunta ¿cuál es el muñeco más bonito? los niños son conscientes de que la sociedad ve que el blanco es el bonito, el bueno, y que los muñecos negros son los malos, los feos. Es muy triste cuando los niños se dan cuenta de que esos muñecos feos son ellos mismos. Pero ellos NO son culpables de que piensen de este modo. Es esta sociedad de mierda que pone límites y alza muros contra lo diferente.

Encuentre las diferencias

2011-05-02T23:44:00.000-07:00

No pienso decir nada más que esto: ¿en qué clase de bárbaros nos estamos convirtiendo cuando salimos a la calle a festejar la muerte de una persona?

3:24

2011-04-30T18:37:00.001-07:00

Despertarte súbitamente... Aún no es de día. Miras el despertador... 3:24.

Voces y una melodía de móvil. Pensar en aquellas manos arrugadas. Unas lágrimas amenazan en el borde de los ojos. La garganta apenas deja pasar el aire, el nudo se hace mayor y más apretado. Romper la oscuridad pensando que la persona que te crió y te enseñó a ser lo que eres se ha ido. ¡Abuela... aún no te vayas!

Conforme bajas los escalones tu cuerpo empieza a doler. No es ella. Aún no. La muerte ronda al tío de mi madre. Nos ronda a todos, si nos descuidamos.

Un poco de alivio.

Si hubiese sido ella la casa sonaría a llanto.

Boca en la tierra

2011-04-30T11:28:00.000-07:00

Nos dejaron las balas

y un enjambre de abejas

ése fue su tesoro y una noche oxidada.

Nos alzaron en brazos

descubrimos planetas

nos creímos tan fuertes como héroes de guerra.

Y en mitad del relámpago llegó el mal de altura

fuimos sed en el aire pero boca en la tierra.

Ahora alumbras las horas

con guiños que se escapan

cubriendo el recuerdo con bandejas de plata.

Y nos echamos tanto de menos

que nos da por despegar

en avenidas de pegamento, clavados por las rodillas.

Y en mitad del relámpago llegó el mal de altura

fuimos sed en el aire pero boca en la tierra.

La antena está abierta esperando una señal

la señal que no llega a esta sala de espera es una eternidad.

Y el tesoro perfecto lo cubrió la tormenta

con aviones cruzándose en la noche más negra.

Y en mitad del relámpago llegó el mal de altura

fuimos sed en el aire pero boca en la tierra.

Nuevo disco de Vetusta Morla el martes 3 de mayo!

Y el sábado 7 los veremos en concierto!!

Maharet y Mekare

2011-04-28T14:56:00.000-07:00

"Amel bajo su nueva apariencia sacó los ojos a Mekare y arrancó la lengua de Maharet. Entonces Khayman, antes de que las tiraran al mar y robaran a la hija no nacida de Mekare, alcanzó a hablarles de la inmortalidad y Mekare junto a su hermana fue mordida... "

La Reina de los Condenados, Anne Rice,

El fascismo se cura leyendo

2011-04-28T11:56:00.001-07:00

Llamadme republicano

2011-04-28T08:40:00.000-07:00

Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
Que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
Que los gritos de angustia del hombre los ahogan con
cuentos,
Y que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
Que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
Y que el miedo del hombre...
Ha inventado todos los cuentos.
Yo sé muy pocas cosas, es verdad,
Pero me han dormido con todos los cuentos...
Y sé todos los cuentos

León Felipe (1950)

Requiem de la mariposa

2011-04-25T05:01:00.000-07:00

Sucio fue el día de la mariposa muerta.
Acerquémonos
a besar la hermosura reventada y sagrada de su pétalos
que iban volando libres, y esto es decirlo todo, cuando
sopló la Arruga, y nada
sino ese precipicio que de golpe,
y únicamente nada.

Guárdela el pavimento salobre si la puede
guardar, entre el aceite y el aullido
de la rueda mortal.
O esto es un juego
que se parece a otro cuando nos echan tierra.
Porque también la Arruga...

O no la guarde nadie. O no nos guarde
larva, y salgamos dónde por último del miedo:
a ver qué pasa, hermosa.
Tú que aún duermes ahí
en el lujo de tanta belleza, dinos cómo
o, por lo menos, cuándo.

Gonzalo Rojas, poeta chileno,

muerto hoy a los 93 años.

RIP.

Book Libros

2011-04-21T16:17:00.000-07:00

Se acerca el día del libro... ¿Alguna sugerencia?

Nubes y rayos de sol

2011-04-21T11:12:00.000-07:00

El mantel es de cuadros, y en uno de ellos, perfectamente alineado con las cuatro líneas, posa un vaso de cristal. La servilleta, doblada primorosamente en pico, la coloca siguiendo una raya del mantel. Lo mismo hace con los platos y el trozo de pan.

Luego, al terminar, recoge, metódicamente, todo lo que ella puede abarcar con sus dos manos. A veces se cae el cuchillo, al menos, siempre oscila en la pila de platos. Sube a su cuarto mientras saborea lentamente un yogur de fresa. Lo deja a un lado de la mesa, donde no pueda estorbar. El ratón y el teclado del PC están perfectamente colocados para dejar sitio a las hojas escritas a mano que tiene frente a sí. En eso no hay orden. Las líneas a mano ascienden y bajan como en una montaña rusa. Casi siempre tiende a escribir hacia arriba. Pero ello no tiene nada que ver con su optimismo.

Coge los subrayadores y los coloca por orden de preferencia. El azul le gusta porque aún pinta bien, mientras que el amarillo apenas deja su línea fosforescente como el recuerdo de lo que fue. Empieza a leer a Kant, el texto se llama ¿Qué es la Ilustración?

Mira hacia la ventana, algunos rayos de Sol se cuelan por entre las nubes negras. Hoy, hasta rayos han iluminado el cielo. Sus ojos vuelven al texto. Su mente hace rato que voló hacia las nubes.

A veces se pregunta si es necesario tanto formalismo... Al fin y al cabo, los grandes genios fueron aquellos que dejaron en libertad su imaginación hasta límites insospechados.

JAMÁS

2011-04-19T03:28:00.000-07:00

Jamás le negaré mi amistad a nadie por su ideología política, creencia religiosa, sexo, condición social o nacionalidad.

Qué pena que aún existan personas que antepongan sus prejuicios a los lazos de la amistad...

Pintura impermeabilizable de exteriores

2011-04-18T09:58:00.000-07:00

Quería compartir con vosotros algo que acabo de escuchar en Punto Radio Málaga con respecto al chaparrón que les está cayendo a los tronos de Semana Santa... "La Universidad de Málaga debería investigar algún método para cubrir las imágenes rápidamente en casos como éste". Y digo yo... ¿no tendrán cosas más IMPORTANTES que investigar en la Universidad, como por ejemplo curas para las enfermedades que más nos merman, que perder el tiempo en cubrir a unas figuras de madera que podrían ser fácilmente impermeabilizadas con pintura de exterior?

Hay sillas y mesas de jardín que merecen más mi admiración... al menos son más útiles, leñe.

P.D. ¡Qué fuerte! Telepizza regala un artilugio para que los niños hagan su propia bola de cera sin necesidad de recurrir al papel Albal o achicharrase las palmas de las manos. Esto ya no es semana de pasión y recogimiento, es semana de máximas ganancias para los comercios!!

Poli, de Zoé

2011-04-13T10:33:00.000-07:00

Recuerdo a Poli:

era mi chica ideal,

una dulce perla blanca mexicana.

La cual yo amaba,

pero nunca pude tener.

ni mostrarle todo lo que le escribí

En el fondo del mar.

Satélites

flotando por el Universo en busca de señal.

Señales de vida

en su constelación, electroradiograma de amor.

Destellos de mil años luz.

Esta es la historia de una vieja canción...

La de la primera vez.

Zoé, grupo mexicano que tiene un disco de versiones con los grandes del indie español (yo los conocí de ahí)

El poder del libro

2011-04-05T06:32:00.000-07:00

Quiero un alma

2011-04-02T02:15:00.000-07:00

"A veces los grandes pensadores valen un centavo". A mí no me sirven las ideas elevadas y las palabras sanchopancescas, yo quiero algo que me llegue, quiero un alma que me transmita sentimiento.

El pato y la serpiente

2011-04-01T13:24:00.000-07:00

A orillas de un estanque

Diciendo estaba un Pato:

¿A qué animal dio el cielo

Los dones que me ha dado?

Soi de agua, tierra y aire:

Quando de andar me canso,

Si se me antoja, vuelo,

Si se me antoja , nado.

Una Serpiente astuta,

Que le estaba escuchando,

Le llamó con un silbo,

Y le dijo: "Seo guapo,

No hay que echar tantas plantas;

Pues ni anda como el Gamo,

Ni vuela como el Sacre,

Ni náda como el Barbo:

Y así tenga sabido

Que lo importante y raro

No es entender de todo,

Sino ser diestro en algo."

Tomás de Iriarte, Fábulas

Leer para aprender a vivir

2011-04-01T11:04:00.000-07:00

No leas para contradecir o refutar ni para creer o dar por bueno, ni para buscar materia de conversación o de discurso, sino para considerar y ponderar lo que lees.

Francis Bacon, Essays.

Viernes

2011-04-01T01:54:00.000-07:00

El país musicano - Viernes (Spotify)

Oscuridad

2011-03-31T14:50:00.001-07:00

Me estoy cansando de tanta oscuridad. Igual algún día (cuando tenga tiempo), me lío la manta a la cabeza e inundo de colores claros mi vida, incluyendo, cómo no, este blog.

Avisados quedáis.

La conciencia desventurada

2011-03-31T14:20:00.000-07:00

Si esta noche no escribo estoy perdido...

Sólo me salvaré si escribo el libro.

No soy la única que necesita escribir para vivir. Ya Hegel y Kafka sentían esa profunda necesidad de plasmar sus almas en el papel.

Atropellos y tropelías

2011-03-31T11:03:00.000-07:00

A los diez años me atropelló un carro; a los catorce me atropelló la Guerra.

Gloria Fuertes.

Nosotros no conocemos el dolor. El horror de la incertidumbre de no saber qué será de tu vida mañana, unas horas después, unos minutos. No hemos oído el ensordecedor rugido de las bombas, ni hemos corrido calle abajo entre metralla y aceras encharcadas de sangre.

El hambre. Tener cuatro puñados de lentejas y nada de pan. Pasar de ser niño a soldado. Morir inocentemente, con el estómago vacío y la cabeza llena de balas.

Jamás nos hemos puesto delante de un arma cargada y una sonrisa jodida que nos apunta con ira. No hemos temido a la muerte arrebatada por unos sucios ojos que disfrutan robándole el alma al indefenso.

Nosotros no fuimos niños de la guerra. Al menos no de la civil. El mundo vive hoy su particular guerra encubierta. Y los medios nos la pintan como salvadora. Qué asco. Qué ganas de volver a ser niña, y jugar calle arriba entre los carros pesados, llegar a casa y comer lentejas, sonreír a la vida ingenuamente, sin nadie que intente manejar mi vida.

Soledad en Ainielle

2011-03-30T13:17:00.000-07:00

A punto de morir, Andrés, el último habitante de Ainielle, pueblo abandonado del pirineo aragonés, recapacita sobre la soledad y sobre la desaparición de su recuerdo una vez haya fallecido:

"Dentro de poco, yo ya no estaré vivo. Dentro de unos minutos, de unas horas quizás -antes de que amanezca, en cualquier caso-, yo estaré ya sentado con los muertos en torno de la lumbre y Ainielle habrá quedado totalmente vacío, totalmente indefenso, a merced de esos ojos que, ahora, le vigilan. Quizás tarden aún un tiempo en acercarse. Quizá todavía esperen a comprobar que de verdad estoy ya muerto y no podré salir con la escopeta a recibirles. Pero, en cuanto los vecinos de Berbusa lo descubran, al día siguiente mismo de que mi cuerpo yazca, por fin, bajo la tierra, todos, empezando quizá por los propios vecinos de Berbusa, caerán como alimañas sobre las piedras indefensas de este pueblo que, dentro de muy poco, morirá también conmigo. Y, así, el día en que Andrés venga, no encontrará ya más que un gran montón de arbustos y ruinas."

La lluvia amarilla, Julio Llamazares.

Es una novela que recomiendo encarecidamente porque te ofrece la posibilidad de reflexionar sobre la soledad propia. Andrés, el protagonista, está solo, pero rodeado de recuerdos fantasmales. A veces, nosotros también estamos rodeados de gente, pero nos sentimos solos.

Daría TODO por abrazarte

2011-03-29T06:11:00.000-07:00

Ojalá el cielo tuviera teléfono para poder escuchar tu voz. Pensé hoy en ti, eso no es ninguna novedad: pienso en ti en silencio todos los días. Lo único que me queda son recuerdos, tus enseñanzas, tus fotos y tu gran ejemplo de vida. Daría TODO por abrazarte, por volver a escucharte otra vez aunque sea por un minuto. Te echo de menos, ABUELO.

El asno y su amo

2011-03-28T11:09:00.000-07:00

Quien escribe para el público, y
no escribe bien, no debe fundar su
disculpa en el mal gusto del vulgo.

"Siempre acostumbra a hacer el vulgo necio
de lo bueno y lo malo igual aprecio.
Yo le doy lo peor, que es lo que alaba."

De este modo sus yerros disculpaba
un escritor de farsas indecentes;
y un taimado poeta que lo oía,
le respondió en los términos siguientes:
"Al humilde jumento
su dueño daba paja, y le decía:
"Toma, pues que con eso estás contento".
Díjolo tantas veces, que ya un día
se enfadó el asno, y replicó: "Yo tomo
lo que me quieres dar; pero, hombre injusto,
¿piensas que sólo de la paja gusto?
Dame grano, y verás si me lo como".

Sepa quien para el público trabaja,
que tal vez a la plebe culpa en vano,
pues si, en dándole paja, come paja,
siempre que le dan grano, come grano.

500 posts

2011-03-25T16:12:00.000-07:00

Hoy es el día más hermoso de nuestra vida, querido Sancho; los obstáculos más grandes, nuestras propias indecisiones; nuestro enemigo más fuerte, el miedo al poderoso y a nosotros mismos; la cosa más fácil, equivocarnos; la más destructiva, la mentira y el egoísmo; la peor derrota, el desaliento; los defectos más peligrosos, la soberbia y el rencor; las sensaciones más gratas, la buena conciencia, el esfuerzo para ser mejores sin ser perfectos, y sobre todo, la disposición para hacer el bien y combatir la injusticia donde quiera que estén.

Miguel de Cervantes Saavedra, Don Quijote de la Mancha

Heráclito

2011-03-25T14:12:00.000-07:00

Los confines del alma no podremos encontrarlos caminando,

aunque recorramos todos los caminos: así es de profunda su extensión.

Qué título se le pone a esto

2011-03-18T15:32:00.000-07:00

Que mis manos toquen las estrellas,

sin la ayuda de las tuyas.

Que no me sienta inútil sin los verbos que conjugas.

Que aprenda a valorarte,

tus palabras, mi silencio.

Cómprate un loro

2011-03-17T09:32:00.001-07:00

Aristóteles dice que sin la mímesis el arte no sería nada. No sería arte. Felipe II establecía dos tipos de ciencia: las ciencias peligrosas para la fe y las ciencias prácticas, y yo estoy de acuerdo con él. Los hombres del Renacimiento tuvieron conciencia de sí mismos: y por fin, hubo una individualidad del hombre. Fray Bartolomé de las Casas dejó dicho que hasta que no pasaran cincuenta años de su muerte, no quería que sus obras vieran la luz. La gloria era deseada tanto por los griegos (timé) como por los Renacentistas: Dante también quería llevar la corona laureada sobre su cabeza. La Penélope de Ulises es el ejemplo más claro de fidelidad. Nietzsche escribió unos estudios previos (o borradores) para El nacimiento de la tragedia, donde hablaba de Sócrates. El sandwich de chopped y queso emmental está exquisito, sobre todo si es bajo un sol que anuncia la primavera. Los padres de una chica del bus son de Salares y Asturias, ¡qué curioso!, dice su amiga preguntona. Por más que vayas a la última moda, pienso, siempre serás una hipócrita. Así que si vienes a saludarme te lo pienso decir. Tú también necesitas ir al psicólogo, todos lo necesitamos. Todos necesitamos que alguien nos escuche. Luego llego y me hablas. Y te digo que eres un pesado. Cómprate un loro.

Todos necesitamos que alguien nos escuche. Pero piensa también que la otra persona también necesita ser escuchada... Que te escuche ella, que es más profunda.

No llores

2011-03-15T14:47:00.000-07:00

No llores, se decía mientras envolvía en papel de periódico sus libros viejos. Pero no lo cumplía. No podía evitarlo. Las páginas eran como recuerdos: mientras las pasaba no veía palabras, ni alegres ni tristes, sólo un polvo mohoso que volaba hasta sus entrañas. No llores, les gritaban desde el fondo de la caja de cartón las fotografías seccionadas, partidas por la mitad, borrando la imagen que no borrará su subconsciente. No llores, y lloraba, mientras imaginaba la vida que pronto tendría que empezar sin él.

Pido la paz y la palabra

2011-03-14T11:42:00.000-07:00

Escribo

en defensa del reino

del hombre y su justicia. Pido

la paz

y la palabra. He dicho

«silencio»,

«sombra»,

«vacío»

etcétera.

Digo

«del hombre y su justicia»,

«océano pacífico»,

lo que me dejan.

Pido

la paz y la palabra.

Blas de Otero.

Primero cogieron a los comunistas,

y yo no dije nada porque yo no era un comunista.

Luego se llevaron a los judíos,

y no dije nada porque yo no era un judío.

Luego vinieron por los obreros,

y no dije nada porque no era ni obrero ni sindicalista.

Luego se metieron con los católicos,

y no dije nada porque yo era protestante.

Y cuando finalmente vinieron por mí,

no quedaba nadie para protestar.

Bertolt Brecht.

Sé fuerte y generoso en este mundo,

el dolor más atroz, el más profundo,

lo llevan en el alma los que hieren.

Defiéndete si puedes, burla, esquiva,

pero si no te queda alternativa,

tú no mates, tu sé de los que mueren.

Laura Capmany.

Prisionera de un pánico invencible,

y aunque sé de la inutilidad de todo sueño,

desde esa cárcel torturante que es la vida,

pido la autonomía total del hombre

y el derecho a no justificar para nada

su existencia.

Clara Janés.

Mataos,

pero dejad tranquilo a ese niño que duerme en una cuna.

Invadid con vuestro traqueteo los talleres, los navíos, las

universidades,

las oficinas espectrales donde tanta gente languidece.

Triturad toda rosa, hollad al noble pensativo.

Preparad las bombas de fósforo y las nupcias del agua con la

muerte...

Inundad los periódicos, las radios, los cines, las tribunas,

pero dejad tranquilo al obrero que fumando un pitillo

ríe con los amigos en aquel bar de la esquina.

Asesinaos si así lo deseáis,

exterminaos vosotros: los teorizantes de ambas cercas

que jamás asiréis un fusil de bravura.

asesinaos vosotros los inquisitoriales azuzadores de la matanza...

Pero dejad tranquilo a ese niño que duerme en una cuna,

al campesino que nos suda la harina y el aceite,

al joven estudiante con su llave de oro,

al obrero en su ocio ganado fumándose un pitillo

y al hombre gris que coge los tranvías

con su gabán raído a las seis de la tarde.

Esperan otra cosa.

Los parieron sus madres para vivir con todos

y entre todos aspiran a vivir,

tan sólo esto.

Y de ellos ha de crecer,

si surge, una raza de hombres y mujeres con puñales de amor

inverosímil

hacia otras aventuras más hermosas.

Poema leído por José A. Labordeta en el Pleno del 5 de febrero de 2003 del

Congreso de los Diputados con motivo de la comparecencia de Aznar sobre la

posición del Gobierno ante el ataque a Irak.

Y nosotros tan tranquilos

2011-03-13T04:42:00.000-07:00

... Mientras en Japón viven la peor crisis de su Historia desde la Segunda Guerra Mundial. Que asco damos.

Bad things

2011-03-13T03:48:00.000-07:00

When you came in the air went out.
And every shadow filled up with doubt.
I don't know who you think you are,
But before the night is trough,
I wanna do bad things with you.

I'm the kind to sit up in his room.
Heart sick an' eyes filled up with blue.
I don't know what you've done to me,
But I know this much is true:
I wanna do bad things with you.

When you came in the air went out.
And all those shadows there filled up with doubt.
I don't know who you think you are,
But before the night is through,
I wanna do bad things with you.
I wanna do real bad things with you.
Ow, ooh.

I don't know what you've done to me,
But I know this much is true:
I wanna do bad things with you.
I wanna do real bad things with you.

Tema de la serie True Blood, de vampiritos, of course.

De las manos en estado de reposo

2011-03-06T01:54:00.000-08:00

Autobús. Algunos ya saben que me paso media vida en este medio de transporte. Escucho música, leo, hablo con Coral y a veces cotilleo conversaciones ajenas. El otro día, con el estómago rugiendo ya, se me ocurrió que no sabía cómo poner las manos cuando no tengo nada que hacer con ellas. Vistazo rápido a las personas de alrededor. La mayoría las llevaban juntas, entrelazados los dedos, o se peinaba el cabello con las garfias pintadas de azul. También había manos muertas, que habían sucumbido a los ronquidos de su dueño y colgaban del abismo del asiento.

Recuerdo que para hacer la comunión, nos dijeron que en todo momento habíamos de tener las manos una sobre la otra: la derecha sobre la izquierda, ese lado diabólico... En su momento no me di cuenta, pero... estos malditos curas lo tienen todo planeado, ¿no? Era un forma sutil de indicarnos que la diestra (el bien) siempre tenía que prevalecer sobre la sinistra... que vaya nombrecito.

Yo soy una persona que siempre está escondiendo las manos, o llevándomelas a la cara. Supongo que es por timidez, o porque me como las uñas y no quiero que nadie vea las aberraciones que me hago. A veces es porque el color de pintauñas que llevo es tan exagerado que me da vergüenza que lo vean... sobre todo si ya está descolorido y la falta de tiempo me ha impedido retocármelas, no como todas las de clase, que siempre las llevan perfectas. Me pregunto a qué esteticista irán.

Eso por no hablar de cómo se me ponen de coloradas las manos cuando llego a la Universidad y la bofetada de frío me recibe nada más salir de autobús. Parece que las haya tenido un buen rato en lejía.

Vamos, que a partir de ahora llevaré guantes de lana: así no se me verán las uñas, ni las palmas coloradas, y de paso no tendré que estar mano sobre mano para calentarlas... que es otra de las razones por las que las junto casi siempre.

Un dieciocho de febrero

2011-02-17T11:16:00.000-08:00

Del lejano 2004, nos besamos en una fría Plaza de la Marina, escuchando a lo lejos los ecos del carnaval.

Yo había acabado ese día los exámenes de febrero... lo mismo que mañana.

Feliz aniversario, Jesús.

¡TA!

Like a panda bear

2011-01-24T04:56:00.000-08:00

No seas racista, sé como un oso panda: es negro, blanco y asiático a la vez.

Ándale

2011-01-19T10:21:00.000-08:00

A veces buscas "Ándale" y te sale un corazón en una trampa...

Es para ti

2011-01-09T05:33:00.001-08:00

Esta entrada es para ti, que te quejas de que mis escritos no llevan tu nombre. Que no plasmo mi amor en unas letras que a veces salen inconscientemente.

Esta entrada es para ti, ya que a veces olvido cuánto te amo, y te odio, por no estar cerca, por no poder abrazarme en los momentos en los que necesito abrazarte, por no poder hablarte como me gustaría, porque estoy harta de que mis palabras se conviertan en píxeles, y en corazones (k) que no expresan lo que siento.

Esta entrada es para ti, porque a veces el amor se convierte en desesperación, en agonía. En no poder tener lo que se quiere, y enfadarse por ello. Y para ti, que te sucede lo mismo, pero lo plasmas en poemas, que no me dicen nada si no me llega tu voz.

Esta entrada es para ti, y quiero que vuelvas pronto, y me abraces, y me digas que me quieres.